Gabriella Campbell (Londres, 1981) es licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, Experta en Comunicación y directora de Ediciones Parnaso. Ha trabajado en radio y traducción y fue ganadora del Premio Ignotus de Poesía 2006. Es secretaria de la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror. Fue columnista de la revista Tierras de Acero y ha publicado artículos, poemas y relatos en diversos medios. Su trabajo más reciente es el poemario temático El árbol del dolor, escrito en colaboración con Víctor Miguel Gallardo para Ediciones Efímeras bajo licencia Creative Commons.
Poemas
Tell me why I don't like Mondays
Asomarse al cristal esmerilado, pintado con la delicadeza de aquel que está enfermo
abrirlo y disparar
agarrando la Kalashnikov/Magnum/Recortada
sintiendo la mano que visita los cuerpos que se retuercen y desgajan
mientras el émpata que subsiste, que ha dominado la escena desde que se escribió la obra
observa, horrorizado,
el telón de terciopelo tiroteado que cae sobre el público.
Polis
Has vuelto a la ciudad de tu infancia
Allí donde desarrollaste tus miedos, tus glorias y tu egolatría
Allí donde descubriste que el calor hace bailar el aire junto al embarcadero y el puesto de patatas asadas con afroamericanas que trenzan durante horas biografías y autobuses con colores de otra época y sitio. Allí donde sólo cambian los nombres de los ultramarinos y los flotadores de última temporada.
Diez años de velocímetro, diez años sin trascendentes, más lejos de la tormenta de ideas que arrinconó tu conciencia con palabras y destellos de lucidez. Tu corazón como un surco de hormigas metálicas impotentes frente a la imantada espiral en lo alto de la iglesia más cercana (aquella en la que sirven, por quinta vez, cerveza a buen precio y vino de ollas y sartenes sucias).
¿Moriremos juntos en este sumidero de almas?
Leia (2.0)
(Escuchar con música de Le Tigre/Garbage/Sleater-Kinney de fondo)
Yo no quiero ser una princesa
soy una chica rocopop
rococock. Yo no quiero ser tu dulce mujercita, yeah
yo soy una artista
soy una riotgrrl, soy una chica yeyé, soy tu peor pesadilla
mi gran pistola con forma de almeja, yeah
Yo no soy tu Britney, ni tu Barbie, yo no soy tu ángel del ático con vistas al mar
Bombardeo Playboys con mi antifalo supersónico
yo conduzco naves con la facilidad de mi dieta, yeah
a base de serpentinas y cabezas.
Vamos a montar una fiesta
Fashion, alternativa, bohemia y hippy-rock (bring your own drugs)
Yeah, bum-bum
Tú y yo solos, baby, (here’s the gun-toting hot chick)
Bum-bum, yeah.
Asomarse al cristal esmerilado, pintado con la delicadeza de aquel que está enfermo
abrirlo y disparar
agarrando la Kalashnikov/Magnum/Recortada
sintiendo la mano que visita los cuerpos que se retuercen y desgajan
mientras el émpata que subsiste, que ha dominado la escena desde que se escribió la obra
observa, horrorizado,
el telón de terciopelo tiroteado que cae sobre el público.
Polis
Has vuelto a la ciudad de tu infancia
Allí donde desarrollaste tus miedos, tus glorias y tu egolatría
Allí donde descubriste que el calor hace bailar el aire junto al embarcadero y el puesto de patatas asadas con afroamericanas que trenzan durante horas biografías y autobuses con colores de otra época y sitio. Allí donde sólo cambian los nombres de los ultramarinos y los flotadores de última temporada.
Diez años de velocímetro, diez años sin trascendentes, más lejos de la tormenta de ideas que arrinconó tu conciencia con palabras y destellos de lucidez. Tu corazón como un surco de hormigas metálicas impotentes frente a la imantada espiral en lo alto de la iglesia más cercana (aquella en la que sirven, por quinta vez, cerveza a buen precio y vino de ollas y sartenes sucias).
¿Moriremos juntos en este sumidero de almas?
Leia (2.0)
(Escuchar con música de Le Tigre/Garbage/Sleater-Kinney de fondo)
Yo no quiero ser una princesa
soy una chica rocopop
rococock. Yo no quiero ser tu dulce mujercita, yeah
yo soy una artista
soy una riotgrrl, soy una chica yeyé, soy tu peor pesadilla
mi gran pistola con forma de almeja, yeah
Yo no soy tu Britney, ni tu Barbie, yo no soy tu ángel del ático con vistas al mar
Bombardeo Playboys con mi antifalo supersónico
yo conduzco naves con la facilidad de mi dieta, yeah
a base de serpentinas y cabezas.
Vamos a montar una fiesta
Fashion, alternativa, bohemia y hippy-rock (bring your own drugs)
Yeah, bum-bum
Tú y yo solos, baby, (here’s the gun-toting hot chick)
Bum-bum, yeah.
2 comentarios:
Hello. This post is likeable, and your blog is very interesting, congratulations :-). I will add in my blogroll =). If possible gives a last there on my blog, it is about the TV de Plasma, I hope you enjoy. The address is http://tv-de-plasma.blogspot.com. A hug.
Me gustaría leer un poema que tengas terminado, o al menos bien corregido. Los del blog no me lo parecen. Se pierden entre muchos disparos y víctimas que pasaban por allí.
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