RADIOGRAFÍA (RX)

YOLANDA SAÉNZ DE TEJADA (HUELVA, 1968)

2008-06-26T09:31:00.004+02:00

Yolanda Sáenz de Tejada (Huelva 1968) estudió estilismo y diseño. Desde muy joven alternó la faceta de creativo con la de escritora (campo en el que ha obtenido numerosas menciones tanto en narrativa como en poesía).
Muy interesada en los temas científicos de actualidad como la alimentación, el sueño y la sociología, colabora con empresas que aplican sus diseños a la ciencia para conseguir una mayor calidad de vida.
Es a raíz de tener dos hijas cuando investiga en el campo de la conducta infantil, aplicando el juego como herramienta para conseguir buenos hábitos en los niños (alimentación, sueño, desarrollo emocional, integración social, valores humanos…)
En marzo del 2008 publica su primer libro llamado: ¡A JUGAR! que está siendo un récord de ventas y en noviembre saldrá su segundo libro llamado EL CAMINO DEL SUEÑO. En la actualidad vive en Linares (Jaén) y trabaja como creativo aunando en sus diseños el arte y la poesía.
Y vive en un lugar cerca del cielo, donde cultiva pimientos y poemas…

POEMAS

***

No sé
por qué siento
(pura indecencia)
celos de los poemas
que algunos hombres
escriben
a sus mujeres.

No sé
por qué me cuelgo
de la disculpa
un ahogo de
sonrisa torcida,
un amargo deseo
de destrozar
con mis dientes
esas frases.
(No la ames
tanto,
por favor…)

Y termino
cerrando el poema,
dándole un portazo
a las comas
y escupiendo
en los puntos
(y aparte)
que han seguido
escondiéndome
la envidia.

Ahora vengo
aquí,
a este folio
coagulado de mí
(el mí feo
y oscuro)
para mendigarte
a ti
(el ti blanco de
versos inmaculados)
que me hagas
(por dios)
un poema
de amor…

* * *

a ángel gonzález

Ayer,
cuando era casi mañana,
volví a casa
cansada de llover.

Últimamente
tengo el clima revuelto,
demasiados huracanes
en mis pechos...

Y me hice un reloj
con el tiempo muerto
que olía a podrido incierto.

Le puse besos
en las horas perdidas
y azucenas
en los minutos devorados.

Una horquilla en la correa
para sujetar mi sonrisa
y de camino
la razón.

Ahora lo llevo en el pelo
para que todo el mundo me pregunte.
Horas rubias,
rizadas en mi cabeza…

* * *

Aquella casa
era diferente.
Él la había construido
durante dos años
con sueños
abiertos
y locos.

En la mudanza,
se llevó todos
aquellos ridículos recuerdos
manchados
de olvido.
Se trajo,
también,
un puñado de besos
(con lengua)
escondidos
en el abrigo.

Cada día,
durante dos años
de delirio,
realizó en la casa
todo lo que a ella
le hubiera gustado
tener.

Plantó tomates
y suspiros de laurel.
Sembró un limonero enano
(con el que bailaba
por las noches)
y una mata de pimientos
de vergel.

Por su cumpleaños,
en abril,
le construyó un mirador
donde ella
le pediría
(cada anochecer)
que guardara el sol
entre sus piernas,
para
morir
con
él…

A veces,
desesperado,
le gritaba
al aire
cuánto tardaría ella
en volver.
Y se tumbaba,
bocabajo,
en el césped del jardín,
esperando
la respuesta
que nunca
oyó decir.

Sólo despertaba
a golpes de verdad,
cuando su mujer
le preguntaba,
con gritos y calor,
por qué
(hacía dos años)
ya
no
hacían
nunca
el
amor…

* * *

Bienvenido
a mi cuerpo.
Espera en el salón,
por favor.
Estoy aún
fregando mi piel.
Está tan sucia
de recuerdos…

Él se ha ido
hace poco tiempo
y me ha dejado
la foto de boda
entre los pechos.
Abiertos,
cubiertos de escamas
y de quemaduras.
—Tanto fuego en su boca…—

Mira mis piernas…
Están plagadas
de varices y fantasmas
de tanto atajar sus dedos
por ellas.
Tengo aún los arañazos
frescos en los ojos,
—recuerdos vivos
de muchas noches
sin noche—.

* * *

Cada noche
enciendo el candelabro
que me regalaste.
Luce bonito quemando distancia…

cada madrugada
apago la nostalgia
que me inyectaste
en la gorda vena de la pasión.
Revienta a menudo calando el colchón…

Y cada mañana
cuando el sol
me quema el resto de sal,
(paleolítico de una lágrima),
incendio el amor por ti.
Tumor benigno que me crece en el corazón…

* * *

Cae la tarde
sobre mis ojos
como una gota
de álgido silencio.

Ordeno
mi corazón
y paseo
(sediciosa)
entre mis libros.

Salgo al patio
y descubro
que los pimientos
se han helado.
La muerte anunciada
de cada año.
Sin sufrimiento
aparente de sus hojas,
sin un tierno
desgarro
en sus tallos.
He de esperar,
de nuevo,
el parto
de la primavera.

Vuelvo a entrar
en mi palacio
de papel
y sorprendo
al reloj en las siete
(llevo ordenando
mi corazón
una hora y media).

La tarde
me ha descubierto
temprano,
tirándome de los libros
y de las medias…

* * *

En el cementerio
de Montjuic
los muertitos están
muy cerca del cielo
(y para algunos
de Dios).

Hoy los he visto
(a los muertitos)
tomando el sol
en sus nichos.
Yo paseaba
en moto
y, al mirar hacia arriba,
ellos agitaron
sus flores
(algunos se atrevían
con el top-less,
enseñando que el alma
nunca abandona
nuestros huesos).

En el cementerio
de Montjuic
las casitas cuelgan
como en Cuenca.

Adornan sus ventanas
ramos de velas
agónicas de día
y recién nacidas
de noche
(seguro que
en esa montaña
sus nohabitantes
se sientan en las piedras
a fumarse
la vida
y los besos).

En el cementerio
de Montjuic
a los muertitos
sólo los vemos
los locos
y los más vivos…

* * *

Cocina y lava
mientras tiende sus sueños.
Barre y friega
mientras limpia sus recuerdos.

A veces se sienta
en el escalón de su tristeza.
Y grita.
Sin entender
por qué él se fue con otra.

Yo la observo,
escondida entre las sábanas de la mañana,
antes de que venga
con un: ¡levántate, hija mía,
que seguimos estando solas!
a despertarme…

* * *

Cuando paseo contigo por la calle
y tú me coges de la vida por la mano,
yo sonrío atolondrada
como niña de colegio en su recreo.

Cuando me llevas a un hermoso restaurante,
y yo siento mi silla en tu cara,
no te dejo que mires a otro sitio;
sólo mi cara de adolescente enamorada

Cuando me regalas la tarde
y bajas el sol hasta mis nalgas
(antes de que el fuego queme mis rodillas),
yo duermo la siesta de adulto entre tus ojos.

Después, cuando la noche aprieta mi ombligo
y tú me compras un regalo;
yo me tumbo en la esquina de tu boca
para morir de vieja entre tus besos…

* * *

La llamaban desván
los chicos de la escuela.

Tenía unos ojos
infinitos
con un gran salón
negro en el centro.
Amueblaba su mirada
una lámpara encendida
de besos
y pestañas.

En el lóbulo,
tierno,
le prendían
(como llamas)
unos aretes de oro.

La llamaban desván
incluso,
cuando la dejé
preñada.

Paseaba por el recreo
aquel vientre
hinchado de caricias,
con esa vida fresca
que le brotaba
(como chocolate
caliente)
entre las caderas.

La llamaban desván
los chicos de la escuela,
porque todos los hombres
querían subirse a ella…

* * *

En aquel campo hacía frío
y él era torpe.
Sus dedos siempre tropezaban
con el skay
del R-6 prestado.

En aquel campo hacía frío
y mi lencería no era de Francia,
precisamente,
ni tenía
—entre los muslos tibios—
una gota
de perfume de Dior.

Pero cada viernes por la noche
mi novio conducía
hasta aquella huerta
de olivos,
aislados como lobos hambrientos
en la tierra.

Llegaba despacio,
y aparcaba el verano en mi pelo.
Siempre sonreía
—con esa boca de azúcar derretida—
cuando le daba voz a aquella canción
que me hacía llorar.
Abdela del amor infinito
yes I do…

Y lentamente,
bebiéndose después
cada lágrima de mi cuello,
me volcaba el asiento hacia atrás.
Animales aullando en la oscuridad…

* * *

Me gustaría vivir contigo,
aunque lleve viviendo veinte años.
Despertar al lado de tu sombra
que de tanto apretarme casi es mía.

Te pediría un anillo de deseo,
para colgarlo en la esquina de mi boca.
Nadar entre olas de tu saliva
soldadas a mi piel como tus manos.

Me gustaría hacerte el amor en el salón,
aunque lleve media vida amándote.
Pintar la carcoma del sofá
con el sudor de tu cuerpo abierto.

Te dejaría tocarme el pensamiento
y morder mi excitado cerebro.
Volverme loca de placer
aunque lleve loca veinte años…

ANGELA RAMOS

2008-06-20T19:10:00.002+02:00

BIOGRAFÍA:

Ángela Ramos Díaz es natural de las Islas Canarias, de Santa María de Guía. Licenciada en Filosofía y Periodismo en la Universidad de La Laguna, inició su andadura literaria desde los nueve años, momento en que obtiene su primer galardón con una redacción dedicada al libro. Durante sus estudios de bachillerato se confirma su vocación y ésta es reforzada con los primeros premios de poesía y narrativa que obtiene durante tres años consecutivos. Entre otros galardones le otorgan, con quince años, el Tercer Premio de la Fase Provincial del “Día del Libro” dedicado a Benito Pérez Galdós organizado por el Ministerio de Cultura, al que habría que unir el Primer Premio en el Certamen de Cuentos del Gobierno de Canarias en los años 1991 y 1993, y la Accésit en el Concurso de Cuentos patrocinado por la Caja de Canarias en 1992.

Ha trabajado en diarios locales como “El Diario de Las Palmas” o “La Gaceta de Tenerife”, y en la sección española de Radio Francia Internacional en París, donde colaboró en las emisiones de onda corta para la América Latina. También ha dirigido “Palabras al Límite”, un programa de radio dedicado a la poesía, la filosofía y la música.

Dedicada a la enseñanza de la filosofía desde hace algunos años, ha decidido interrumpir dicha labor provisionalmente para dedicarse al estudio de Teoría de la Literatura en la Universidad de Granada y entregarse de lleno a la creación literaria.

Actualmente tiene publicado el relato “Bajo los castaños” (Tenerife 1998) y los poemarios “Faltó la primavera” (Tenerife 2005), “Amores de Asalto”, (Tenerife 2006), “A destiempo” (Tenerife 2007) y “Polvo somos” (Granada 2008).

POEMAS

AMORES DE ASALTO¹
La CallE

yo también luché por reencontrarte

deshice amaneceres,

empaqueté valijas

y abandoné mi casa

olvidé mis armarios,

dejé las gavetas

en desorden

y salí corriendo hacia tu encuentro

nada importaba:

recorrer cientos de kilómetros,

guardar cola en la fila,

perder el equipaje

en el camino

nada importaba:

la estación,

la hora del día,

la ropa que habitaba

la calle

siempre me mostraba

el camino de tus manos

La pieL

no puedes invadir mis espacios

y dejarme indemne

y sin heridas

tengo que preparar mi coraza,

reforzar mis defensas,

para quedar intacta

tras tu tacto

luego dejar que tus manos

desplieguen mi paisaje

y reconstruyan la línea

de mis poros

y pensar que la piel es sólo piel,

que no hay lenguaje

en tus manos mensajeras

que tus labios

no transmiten sentimientos

cuando besan

que la piel es sólo piel

El VientO

el viento me lleva hasta tus brazos,

me arrastra sigiloso

hasta ese lugar que añoro

y que detesto

me busca por todas las estancias,

se mete en los rincones,

revuelve mis papeles,

y me trae melodías de pájaros

y primavera

se queja porque huyo

y sabe muy bien que esperas

tiene prisa de encontrarme

el viento me reclama,

impetuoso,

y toca en las ventanas,

se cuela en las rendijas,

y me encuentra temerosa

en un rincón del cuarto

intenta convencerme

me brinda sus manos espirales

y me eleva con la fuerza

de su empuje

luego me lleva hasta tus brazos

y se pierde por las calles

¿y ahora…?

ahora eres tú quien me reclama

OscuridAd

las noches son negras,

grandes y profundas

como el túnel de tu boca

por ellas me deslizo

buscando tu mirada,

buscando retenerte

en cientos de otros labios

las noches son inmensas,

silenciosas y tristes

como un volcán cansado

por ellas me entremezclo

temiendo que las sombras

ya no tengan un parto

Sin TaCto

la indiferencia se instala

ahora en nuestros cuerpos

ya no nos roza el temblor

del tacto

o del aliento

nuestros dedos conviven

ajenos al deseo,

han olvidado el placer

del roce

y la caricia

ya no vibran los poros

ante la brisa hormonal

del otro cuerpo

se han vuelto indiferentes

al otro y su presencia

¿se habrán dormido, quizás,

por unos días

agotados, tal vez,

de su pasión antigua?

dijiste que no

tuviste miedo de enfrentarte a este reto,

de encontrar un lugar

en esta liga de amores contrahechos,

y te quedaste tan pancho

los motivos

sólo tú los conoces

desde aquí intuimos tus temores,

tus razones ocultas,

tus nuevas intenciones

ni siquiera tú

sabrás si ese no

implicaba otros noes

nadie sabe el número de noes,

ni el número de síes que oculta

cada decisión

que la vida nos depara

¿Dónde EstaráS?

¿dónde estarás?

agazapado quizás

entre las sombras,

buscándome tal vez

en todas las miradas,

deambulando solitario

sin rumbo

entre las manos

¿dónde estarás?

saboreando quizás

retazos de otros besos,

adivinando mi ilusión

en otros cuerpos,

y presintiendo en ellos

el rastro

de mis huellas

quizás te hayan guiado

las caricias de otras manos,

y hayas dicho que sí

en busca de otras noches

¿dónde estarás?

buscando mi presencia

en las estatuas,

sintiendo un gran alivio

por mi ausencia

Faltó

la

Primavera²

HIPOTECADOS

Se nace hipotecado

-somos hijos del tiempo circundante-

y hemos de liberarnos a codazos,

a dentellada limpia.”

DOMINGO VELÁZQUEZ

No existe más

que lo que el viento ya no arrastra.

Hasta los sueños cobraron el rumbo

de las viejas cigarras

y, tras ellos,

tú también te esfumaste en la noche como el humo

y respiraste tu sombra.

Otros quedamos.

Con el frío en las espaldas,

colonizados los huesos,

nos apoyamos sin mutación en el absurdo.

Y el horizonte

siguió hilvanando su tristeza sobre nuestras islas,

eternamente aisladas.

Yo quise escurrirme donde no llegan las pinzas de las horas,

ni el telar de la angustia,

pero fue inútil.

Estábamos condenados

a arrastrar con los límites,

a tragarnos las lágrimas,

y a continuar la guerra contra el polvo.

DE NAUFRAGIOS

“lo más absurdo de estas vidas

que pretendemos vivir

es su falso contacto”

JULIO CORTAZAR

Todo el mundo tiene ojos con que huir,

y teléfonos en los que deslizar

las quejas de los días,

sin buscar un lenguaje

de terminaciones nerviosas.

Todo el mundo tiene gestos que aguantar,

y frases mal pensantes

que maldicen miserias

en las deshoras de las noches.

Muchos guardamos restos de naufragios

en las espermatizadas tardes

en las que seguimos siendo

perseguidores de ausencias...

...y esperamos los muertos en la orilla.

Y es triste desandar los pasos de ayer

cada mañana,

mientras dejamos las sábanas en sueños,

para ganar las tristes perras de vivir

o asistir a la cita de un profesor cotorra.

Y es penoso,

realmente penoso,

sortear las baldosas levantadas

-como jugando al teje en las aceras-

para llegar

a donde nunca empieza nada.

PARA ENTONCES

“¿A qué podremos jugar

cuando el invierno emigre

y las lluvias cesen?”

F. FRANCISCO CASANOVA

Aunque pienses que es demasiado tarde,

todavía podremos sentarnos en el muelle

a esperar gaviotas en blanco y negro.

Y será fácil catar el aliento de los huesos

y pasar inadvertidos en los escombros de las noches.

Aunque pienses que los zapatos han huido

olvidándose de tu prisa,

no serán ciertas ni las calles,

ni los calendarios,

y no podrás lamentar el que envejezcas.

Pues, para entonces,

ni siquiera vagamente

podremos recordar

lo que fuimos turbiamente,

y una pobre miseria

merodeará en nuestra angustia.

Recordaremos,

tan sólo,

que jugamos al boliche con las cosas

para olvidar el dolor

de nuestra despedida.

Y el resto...

El resto fue el paisaje después de la batalla.

PARA IGNORARTE

“Y sólo el tiempo atiende”

LUIS FERIA

Y quisiera decirte

que el verano se ha ido...

...y este hombre

que dice cosas

sobre cosas que no entiendo

y más cosas,

mientras como gusanitos

y el chofer me mira deseoso.

¡Qué mañana!

Escribir en la guagua es un coñazo.

23 del 09 del 85

¿Se habrán vencido?

A ver: Enero 1, Febrero 2, Marzo 3...

¡Bah! Lo que no mata engorda.

La guagua salta más que otras veces,

no sé cómo una sube a estos trastos.

Se me cayó un gusano

y corre por la guagua derecho al chofer.

Hace sol... parece.

¡Y un niño fumando!

El verano se merma

y uno que se queja

de lo poco que ha hecho.

Y ese hombre que me mira dos veces...

“Los pobres no tenemos derecho a no hacer nada”.

¡El chofer y yo solos...!

¡Jesús quería!

Así las horas se aletargan

-mejor guardar los gusanos-

mientras los deseos se...

Y me pesan tus besos cuando estás triste

y es porque callas.

¡Qué tarde es, joder...!

¡Y estas horas que no pasan!

Es curioso,

pero de pensar y pensar en nada,

pensando en todo en desorden,

llego a poder

i g n o r a r t e.

A DESTIEMPO³
LÍMITES TEMPORALES

“Somos como mariposas

que revolotean un solo día

y piensan que aquello lo es todo”

CARL SAGAN

Sólo existe el ahora sin principio

perdido entre los nudos del tiempo.

Todo se sumerge en ilusiones pasajeras

y el miedo transforma la realidad de tal modo

que ya no puedo perseguirte.

Sólo sé que te cubren

los viejos recuerdos,

sólo sé que eres polvo

y eres sombra

y con el ayer nos limitas.

Lo triste de esta Historia

es que no nos dejas saber siquiera

si el Futuro está previsto

en tu proyecto de relojes.

EL MIEDO

El saber sólo existe

en el impulso flemático del tiempo.

El miedo

sólo es tiempo

irreparable e irretenible.

TAREAS PENDIENTES

Destruir

el petrificante tiempo

me ahoga.

Apagar los segundos y

las arañas

de las horas

y aplastarlas sin lástima.

Construir

un espacio.

C l c r

o o a

los cajones

cubiertos de añoranzas

o e

R p

m r

el cuenco

de la angustia y

eeeee

sssss

ppppp

aaaaa

rrrrrr sin fin (en el vacío)

ccccc

iiiiii

rrrrrr

llllll

ooooo
D

del silencio

la utopía...

¡Y ORDENAR EL AHORA QUE SE AHUYENTA!

LA REALIDAD

Hay horas

condenadas al absurdo misterio

de las penas.

Hay penas

atravesadas

en todas las esquinas.

Esquinas

trasegadas

de sueños y de sombras.

Y sueños

fútilmente heridos

de ingenuas realidades.

IGNOMINIA

Sólo sé

que han intentado

esterilizar

el pensamiento;

que nos venden

la angustia

a corto plazo;

que empaquetan

miseria

en los bolsillos del hombre

y se nos muere...

que vomitan

sus heces

sobre nuestra esperanza.

Y es que dicen,

mantienen,

que están construyendo

los cimientos del futuro....

R E L

O J

Me atormentas con el ruido de tu paso

y me recuerdas que existo

prendida en la penumbra de tu péndulo.

Y sin que pueda evitarlo

desgajas el espacio que piso

y parcelas el hueco que quisiera habitar.

A cambio me construyes

una burbuja metálica

y me obligas a escuchar

solamente

el ritmo de tus quejas....

Miguel Jesús Nitro

2008-05-14T15:11:00.002+02:00

***
No puedo evitar evitarte,
y te asomas a todos mis versos.
Observando lo que duelo sobre folios,
sonriendo desalmadas sonrisas codificadas.

Escribo un blanco sobre blanco, demasiado complicado,
todo me sabe a un olor frio, quedando grande la máquina.
Cada esquina me mira con mirada acusadora, tan estática,
tan diciéndome que es mejor así, que mal acompañado.

Mejor sin cobertura, que llamen a las hadas,
que escuece respirar vano cloroformo.
Y me atormentan los recuerdos,
no quiero evitar evitarte.

***
Esta garganta insaciable, ¿Qué nueva maldición debe de ser?

Rio convertido en rambla, estuche de lanzas ardientes. Bereber. Sal o cal viva, el centro de un concierto de punk. Agua que traiciona a los sentidos. Comida copiosa, chiles picantes, algodón de azúcar, cortezas de cerdo, revueltos frutos secos y saliva olvidada en el desván.

Correr, andar, follar, escupir y pedalear.

La lengua se agrieta, se retuercen en ella los últimos peces, salamandras y renacuajos. Verano a las 3 de la tarde. Plástico de invernadero. Pluma de pato, piel de visón. Discoteca y drogado. Rave y aún más drogado. Espejismos. Cataratas de sudor. Trago de absenta enfrente de una chimenea. Gas ciudad. Un caqui inmaduro, vino agrio, naranjas bordes por doquier.

Actuar en público, mentir en privado. El primer te quiero, el último te odio. Humo, asfalto, los años. Cantar, reír, llorar. Hablar en vez de escuchar. Sábanas, mantas y colchas. El deseo, la traición, el olor a gasolina. Polvo, tierra y abrasión.

La ignorancia o la locura… ser consciente de lo efímero.

***
Te veo

Sumergido en otros aires.
Investiga en el Gobi, cuando no existía Google. Transfórmate en cada ser, que el momento ocasione, deja flotar la imaginación, en un limbo entintado.
Fuera chips o multimedias, envejece el papel amarillento entre las manos, son recuerdos que forjados, entre cuartos de ratones y obras dejadas a medias.
Fue leer y releer, releer y a volver, a soñar con aventuras, desventuras a tropel. Dejarse pegadas las dioptrías, hasta gafas engordar y merecer.
Dulce transición hacía libros en blanco y negro, racimos de palabras, comestibles y sinceras. Agentes, microfilms, travesuras, invenciones y de mucho no callar, esas cotorras porteras.
Apaga ya esa puta tele.

Escualos

Esos infames tiburones.
Van buscando a sus presas, sin temor a represalias, cacarean sus virtudes y del contrario echan pestes, convierten por arte de magia sus mentiras en verdades.
Ni de un lado ni de otro, no hay colores ni banderas, el poder es una luz, cegadora e indiscreta. Y todos esos lo quieren, abrigarse en un sillón hasta que por fuerza los echen.
Ideales bipolares, defienden a capa y espada, pero luego realidad nos devuelve sus falacias. Al pueblo tanto quieren, que al pueblo nos maltratan.
Desarrollado su olfato, no a la sangre, sí al dinero. Arrecifes coralinos gigantescos, de peces gordos se amontonan, vendidos a alto precio, a pececillos que ilusionan.
¿Serás tú su próxima presa?

West side story

Pequeño francotirador.
Robustos caballos de batalla, el caballero de pie está, apoyado en los estribos. Y quien los pierde, vida mía, si las ubres se han secado.
Pues claro que es desahogo, lanzarnos todo a la cabeza, explotan los platos tirados, hasta el fin de las miradas.
Pues luego debemos amarnos, pero antes, sine qua non, échame tu rabia en cara. Morena infierno más mía, serás cuanto más te engrandezcas.
Muñeca rota al tiempo, te dejo que seques las lágrimas, muñeco roto por siempre, necesito de tenerte.
Apúntame con tiento.

Orgía bucal

¿Que eres tú, sangre o virtud?
Tiento a secas, liquido que no venció a la sed, alimento desgastado por los siglos de embriaguez. Particular ataraxia.
Esconde bien esas fragancias, que tu camino te impregnó, enviléceme con tus maneras, de viejo sabio y galán.
Enciende esa llama que en ella fragua humedad, lánzame hacia sus bragas, que nos vuelva locos la locura que enloquece tanto incluso para amar.
Báñame entre tus mares, sírveme de compañía, cuando soledad nos pille bailando valses inexistentes, en el filo de una noche, entre copas y memeces.
Envejece lentamente.

Pequeña gran historia sobre la abstracción del ser inerte

Revisa tus creencias.
Detente de frente paciente. Esquiva sativas lascivas. Esquiva tu vida, así ni recuerdes, quien coño ni cómo tú eres.
Pecado sin tino, también peregrino, un ángel con alas saladas. Vuelve a empezar, así comenzar, certezas dudosas de nunca acabar.
Vidrieras llorosas se turnan al viento, tatúan a éste con viejos lamentos. Los rezos perdidos, en blanco y negro, los gritos amargos que amargan el cielo.
Castillos de arena, es dulce condena, consuelo que pisas con formas vacías. Entre letanías, fijadas al tedio, un medio de escape entre tanto misterio.
¿Quién te espera?

Arrópame

Eres tan saladamente dulce.
Cuanto más eternas sean nuestras almas, más putrefactos serán nuestros corazones. ¡Ay muerte mía! Cuantas gracias he de darte.
Yo que nunca di en vida, nada a Madre Natura, ahora sirvo de buen pasto, para tus hijos los gusanos, tan ciegos y tan sordos, como infantes en el limbo.
Que frío tan reparador, es el que ahora me envuelve, ya que pasé años perdido, en hielo vaporizado. Siempre estuve de tu lado.
Por fin mi razón descansa, no me abruma con anhelos, y puedo vivir feliz, sumergido en el recuerdo. La inmensidad eterna me acaricia con sus dedos.
Vuelvo allá a dónde estuve, antes de poder nacer.

Cultura popular

Hoy hay fiesta en casa.
Tengo a mi guapa Janis, cantándome en la ducha, Freddy va y la enjabona, sin lascivas miraditas. Bob y Kurt se encargarán de todo, traed vosotros las cervezas.
Han llenado el salón de velas y apestoso incienso, mientras Edgar cuenta cuentos, de señores muy, muy malos. Charles riega las macetas y el tal Kant pues habla solo.
Leo ha acompañado a Munch, han bajado a por sprays. Ultimando los bocetos, se encuentran en el balcón Goya y el cachondo de Wharhol, esta noche pintarán un talgo.
Marilyn se empolva la nariz en la cocina, que ya huele al estofado de estrellas que Ava tiene casi a punto, del postre se encarga James y Bega pondrá feliz y ordenada, la feliz mesa.
Que alguien llame al hippie, que convierta el agua en vino…

La novia cadáver

Quien se encuentra en el núcleo.
Y ya que tu amor es terrenal y yo he dejado de latir, toca el arpa otra vez, que la mesa por sí misma no se va a bendecir.
Por los muertos de los vivos y los vivos que están muertos, que importa eso ahora, si el sabor de esta tierra recrudece amapolas.
No es silencio en armonía, lo que suena en la iglesia, son campanas repicando, componiendo serenatas de odio, semen y herejías.
¡Qué valor me hace falta!, ¡cuán loco pude estar! Si lo vieron mis dos ojos, que desgracias en compaña, suelen ellas atacar.
Nuestros mundos volverán.

Célula

De curvas tan pecaminosas.
¡Ay de mi!, que te deseo ensuciando mi alma, que veo tus muslos prietos y me saltan las alarmas. Desdicha es no desflorarte. Desdicha es, no poder follarte.
Sé que sabes demasiado y eres inmune a mis poemas, que te sabes cada treta; que esas tetas apuntan alto, lejos ya de mis caderas.
Tu sonrisa es veneno, que me hace delirar, tus andares amapolas de fragancias por inventar. No quiero ahora que me hables, sino es para pedirme más.
La tortura que tortura; te evoco en noches oscuras, manchando tu recuerdo con mi sexo en soledad. No pongas más miel en mis labios porque voy a reventar.
Y sin embargo también te quiero.

Sé lo que hicisteis el último invierno

Estoy entre rejas.
Escúchame, probablemente tú no te acuerdes de mí, pero una noche viajamos juntos en un coche robado, entre velocidad y speed.
Discutíamos encarecidamente que hacer con lo que llevábamos en el maletero, que dejaba un rastro espeso y rojizo en la destartalada carretera, que ni de mala muerte llegaba a ser.
Aquella somnolienta feria de pueblo perdido tuvo la culpa, las demostraciones de hombría y las feromonas transpirando, el acicate.
Al borde del barranco donde una vez arrojamos un jabato, finalmente vaciamos el maletero, dejando caer lo que creíamos que nunca encontrarían.
Pero las manzanas de caramelo sabían volar.

Nothing else matters

Hazme preso del dolor.
No te preocupes si no está afinada esa cuerda, mi bruja, que todo me sabe a vainilla si eres tú quien la entona.
Quítame la ropa, que no soy digno de vergüenza ninguna, que si te pierdo es que me pierdo, perdido en laberintos, rompiendo los espejos.
Abrázame si puedes, siempre por última vez, que tengo que partir a un viaje, que me parte todo entero, pero del que no pienso volver.
Tengo que nadar en otro mar para apagar las cenizas que me lastran los bolsillos, compréndeme mi ángel, por el fuego que dejamos aún ardiendo en el ayer.
No me sueltes todavía.

Catenaccio

Dejadme atrás.
No necesito los 3.000 euros guarros que me ofreces en un e-mail, banco encubierto de mierda, necesito respirar ahora, por lo menos de momento.
Cocktails molotov en vuestras fiestas de coca y jet set de pómulos operados, que el tiempo no se encierra en oro y platino, hecatombe humana acecha.
Zombis invaden carrefoures, enseñándole a sus mini zombis a perder su MC cerebro con patatas deluxe y una de falsa seguridad extra grande, vestidos de corderos.
Vete a un hotel de 5 estrellas al final de mundo, que la agonía hipotecada te saque tu vena talibán, secuestra el avión y estréllalo allí mismo, al borde de tus nervios.
3, 2 ,1…

Felices 20´s

Deja de pedir temas y disfruta.
Bajo tu influjo, recuerdo lances de mi infancia que nunca después había recordado, sensaciones sumergidas, azucarillos diluidos.
Gigas apiladas de descontrol sobre los surcos del vinilo, estalla la carpa y cada cual con su percepción personal colectiva.
Percepción personal radioactiva. Tan efímero como eterno, y que salga el sol por Antequera si es que aún, que lo dudo seriamente, le quedan fuerzas.
Saca lo peor de ti. Y no es que vayamos a aguantar hasta el final, es que el final se marchará cansado de esperar.
Sólo la gasolina nos hará parar.

La última vez que nos pasa

Cuando será.
Tumbados boca abajo nos respiramos, nos hacemos tanto daño como podemos, no hay límites ni reglas absurdas, no vamos a seguir esas pautas.
Que malo es conocerse, que viejos y tan jóvenes, muévete un poco hacia ese lado, y ponte en la postura, que sé que tú ya sabes.
Gran alivio prescindir de disimulos; aliviados de haber olvidado, aquellos juegos del pasado, arrinconados sentimientos, vienen a flotar despacio.
No me creas lo que te digo, que yo no hago caso a tu boca, que la mañana aún no existe, que es mejor así, que repetir la misma historia.
Mentiroso, mentirosa.

Neftalí Basoalto

2008-04-21T10:12:00.001+02:00

Tras la identidad de Neftalí Basoalto, mantenemos dos jóvenes poetas granadinos un blog dedicado exclusivamente al ejercicio de la poesía. Tal vez no sea vuestro blog el lugar para dar a conocer nuestros intentos, o tal vez sí, en todo caso queríamos ofrecer nuestra pequeña aportación a vuestra radiografía. Preferimos permanecer bajo el nombre de Neftalí Basoalto, caso de ser mencionados por vosotros.

Nuestro blog:http://www.dolor-de-huecos.blogspot.com

Algunos intentos:

http://dolor-de-huecos.blogspot.com/2007/10/hurtos-al-sol.html

http://dolor-de-huecos.blogspot.com/2008/02/dilogo.html

http://dolor-de-huecos.blogspot.com/2008/03/milongas-o-dilgo-mantenido.html

http://dolor-de-huecos.blogspot.com/2008/03/de-un-solo-trago.html

Nuestra más sincera enhorabuena por vuestras iniciativas. Son muy necesarias y esperanzadoras. Gracias por vuestra atención, un cordial saludo,

Neftalí Basoalto

GABRIELLA CAMPBELL (Londres, 1981)

2008-04-14T11:29:00.002+02:00

Gabriella Campbell (Londres, 1981) es licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, Experta en Comunicación y directora de Ediciones Parnaso. Ha trabajado en radio y traducción y fue ganadora del Premio Ignotus de Poesía 2006. Es secretaria de la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror. Fue columnista de la revista Tierras de Acero y ha publicado artículos, poemas y relatos en diversos medios. Su trabajo más reciente es el poemario temático El árbol del dolor, escrito en colaboración con Víctor Miguel Gallardo para Ediciones Efímeras bajo licencia Creative Commons.

Poemas

Tell me why I don't like Mondays

Asomarse al cristal esmerilado, pintado con la delicadeza de aquel que está enfermo
abrirlo y disparar
agarrando la Kalashnikov/Magnum/Recortada
sintiendo la mano que visita los cuerpos que se retuercen y desgajan
mientras el émpata que subsiste, que ha dominado la escena desde que se escribió la obra
observa, horrorizado,
el telón de terciopelo tiroteado que cae sobre el público.

Polis

Has vuelto a la ciudad de tu infancia

Allí donde desarrollaste tus miedos, tus glorias y tu egolatría
Allí donde descubriste que el calor hace bailar el aire junto al embarcadero y el puesto de patatas asadas con afroamericanas que trenzan durante horas biografías y autobuses con colores de otra época y sitio. Allí donde sólo cambian los nombres de los ultramarinos y los flotadores de última temporada.

Diez años de velocímetro, diez años sin trascendentes, más lejos de la tormenta de ideas que arrinconó tu conciencia con palabras y destellos de lucidez. Tu corazón como un surco de hormigas metálicas impotentes frente a la imantada espiral en lo alto de la iglesia más cercana (aquella en la que sirven, por quinta vez, cerveza a buen precio y vino de ollas y sartenes sucias).

¿Moriremos juntos en este sumidero de almas?

Leia (2.0)
(Escuchar con música de Le Tigre/Garbage/Sleater-Kinney de fondo)

Yo no quiero ser una princesa
soy una chica rocopop
rococock. Yo no quiero ser tu dulce mujercita, yeah

yo soy una artista
soy una riotgrrl, soy una chica yeyé, soy tu peor pesadilla
mi gran pistola con forma de almeja, yeah

Yo no soy tu Britney, ni tu Barbie, yo no soy tu ángel del ático con vistas al mar
Bombardeo Playboys con mi antifalo supersónico
yo conduzco naves con la facilidad de mi dieta, yeah
a base de serpentinas y cabezas.

Vamos a montar una fiesta
Fashion, alternativa, bohemia y hippy-rock (bring your own drugs)
Yeah, bum-bum
Tú y yo solos, baby, (here’s the gun-toting hot chick)
Bum-bum, yeah.

DANIEL CUNDARI (Riogliano - Calabria, 1983)

2008-04-13T12:12:00.002+02:00

Daniel Cundari (Rogliano - Calabria, 1983) es poeta y crítico literario. Licenciado en Filologia por la Università degli studi di Siena, ha publicado en Roma Cacagliùsi / Balbuzienti en 2006 (con notas de Dante Maffìa y Pasquino Crupi) e Il dolore dell’acqua en 2007 (con un ensayo del ilustre poeta y germanista Mario Specchio). Empezó de niňo con el teatro. En su variedad dialectal ha traducido parte de la Divina Commedia de Dante Alighieri, poemas de Alberti, Aleixandre, Carrieri, Hikmet, Bufalino, Milosz, Ripellino, Celan, Catullo y La Casa de Bernarda Alba de Federico García Lorca. Colaborador de diferentes periódicos, jefe de prensa de una asociación cultural, cocinero por necesidad y pasión, organizador de eventos, actualmente es redactor de la revista romana Polimnia, en la que recientemente se ha encargado de el editorial Il genocidio dei sogni: una radiografía de la poesía italiana contemporánea. Considerado uno de los poetas italianos mas interesantes de su generación, vive continuamente en alquiler entre una ciudad y la otra.

“Daniel Cundari es muy joven, pero su poesia es ya antigua”, Mario Specchio.

POEMAS

(traducción del autor)

Eres una ilusión de aire

Eres tu mi vida

palabra que como labios pronuncias mi dolor

que casi vaga cuentas mi infinito

mi respiración, mi mar

que finges no saber todo y no el amor.

Eres una ilusión de aire y un cuerpo verdadero

un arroyo sangrante a la montaňa

un atajo incierto que se disipa

una ausencia que me invade en la noche

eres, entre la tierra y la madre, mi límite.

* * *

Exilio VII

E imaginarse sombra de una luz que no fue,

probarse umbrío en la esquina de una maňana.

Y unir las palabras a las voces de las transeúntes,

hacerse hijo del propio padre.

Y oír decir que no es verdad.

* * *

Condena a vida de un no arrepentido

Quisiera decirte que algo cambió

en el barrio de esta existencia deshabitada

en el diluviar del inesperado aguacero

decirte que mi vecino no adquiere nada

y no apunta mi nombre en la lista de la compra.

Que ahora los santos viven en las iglesias

que el tiempo es un marinero sin proa

que los poetas fueron matados por las palabras

que la nevera derrite las pasiones de los bulímicos

que los perezosos se levantan de la cama sin despertador

que los párpados baten sobre un libro abierto

los miedos y los errores de los estúpidos.

Sabes cuanto me cuesta fingir sentimientos sin precio

eludir la mano del dueño de títeres que me habita

y aprender a callar el silencio de los libros,

salir libre de polvo y paja como un lepisma entre los papeles,

procesar a un Dios por sus atenciones.

Pero ninguno tiene el coraje de mostrarse

de decirte que la mafia tiene piel de hombre

que en el pueblo un chico ha caído abatido

que los mandatarios juegan lúcidos al ajedrez

que la historia no tiene sabor de requesón

y no cree a las mentiras, a las lecturas,

a los cursos de preparación sobre el dolor.

Quisiera decirte mi corazón es un gitano,

coge las cáscaras para las calles sin salida,

adula senos de nigromantes olorosas

y esculpe amuletos para saber la verdad.

Estas palabras odiosas como mosquitos

pican sin dejar heridas.

Entonces recuerda que no temo la muerte

ni a los sicarios que conciertan conmigo una cita,

siento la necesidad de salir con la cabeza alta

armado hasta los dientes del amor.

* * *

Una vida en alquiler

Me has mirado con los ojos de mi madre

y no te he vislumbrado tampoco a primera vista.

El tiempo como indiferente

ha cortado el paso a su calle,

que es la mía también – llena de creta y de arena –

mientras volvía a mi pueblo devastado.

La sencillez de un campesino

es la ley que hay que seguir en la vida,

ahorcar al palo las convenciones

y beber un vino hecho con las propias manos.

Y por tus ojos han volado pájaros

hacia cielos improbables para mí, hombre

acostumbrado a soñar dentro de los libros.

Como un asfódelo he perdido la memoria

de los lugares inventados para vivir.

Como un arado he excavado sin tregua

en la tierra de mi espíritu ya vacío.

Y excavando he recibido arcilla

y excavando he recibido fango

y excavando he recibido agua,

y al final permaneció un eco:

siempre, siempre, siempre, la palabra.

LOLA LÓPEZ-CÓZAR

2008-03-29T17:09:00.005+01:00

Me han pasado por encima unos cuantos años de universidad en filosofía y letras y en ciencias de la educación. He dirigido durante bastante tiempo un programa de radio dedicado a la literatura: “retahílas”. Me han publicado algunos relatos y ahora hago un blog: http://grafopoema.blogspot.com/

CINCO SENTIDOS

Rafael Juárez (Estepa, 1956)

2008-03-26T20:46:00.002+01:00

Rafael Juárez nació en Estepa (Sevilla) en 1956; vive en Granada desde 1972 y es licenciado en Filología Hispánica. Ha sido librero, editor de libros y en la actualidad trabaja en la Fundación Francisco Ayala. Su publicación más reciente es la edición completa del poemario Aulaga (Benalmádena, Ediciones de Aquí, 2006). Carece de una poética estable, pero procura leer cada día buenos poemas y el periódico, como mínimo.

La novia nueva

I

En septiembre desbordan los jazmines las verjas
de las casas baratas de la calle Bruselas.

¿Morirá si mar el que pasa y sustrae
estrellas diminutas de aroma para nadie?

II

Dejé los siglos dieciocho
y diecinueve atrás para quererte,
porque tus ojos y tus labios son
el siglo veinte.

Quiero las norias lentas y las parras
de sombra verde
y las palabras claras que me dices
serenamente.

Pienso estas cosas
como quien cruza sin mirar un puente.

III

Cuando quiero lavar mi corazón
echó a andar por atajos y caminos,
y aunque sean los mismos siempre son
distintos los destinos

A veces vuelvo a la desolación
a través de la brisa y de los trinos
y otras los anodinos
pasos me llevan a la exaltación.

Pero los libros de Natalia Ginzburg,
casi cualquier película y el mar
purifican mis días.

Como la risa de Pilar
y como estar
dentro de algunas librerías.

IV

Consiénteme la tristeza
cuando no venga de ayer
ni de mañana, la de hoy.

Consiénteme que te diga
con tristeza que la rosa
amanece sin color.

Pero no me dejes triste
por un camino perdido
o una cadena de sed.

Sólo frente al mar callado
si ves que callo y me hundo,
calla y acompáñame.

V

Déjame que te quiera
como una novia nueva,
que me queme en la espera,

que te diga
mi vida
eres tú y te de besos al doblar las esquinas,
y te abrace al pisar el zaguán de la casa vacía.

Yo te traeré flores,
blancos nardos de noche,
rosas frescas que aromen
tu seno y se transformen
en canciones.

Y tú me darás hambre
y pan, y tendrás antes
de que me alcance
la sed de muerte de los que saben
preparado un instante
y otro instante
de amor directo y de pasión sin arte.

VI

Quererte es una costumbre
de mis brazos que me dejan
manco para recibirte.

Parecen brazos de otro.
Yo nunca he sido tan fuerte,
tan determinado y firme.

Mientras que te quiero hablo,
por costumbre, en una lengua
sin palabras, sin raíces.

Lengua en la que el mar extiende
el silencio de la luna
y el canto de los delfines.

Mis ojos también ejercen
si te quiero una costumbre:
ciegan para hacerme libre.

Mis ojos son los de alguien
que se introduce en la noche
seguro de que lo sigues.

VII

Amor bien puede que sea
dejar que los cuerpos vayan
y vengan a su caer.

Los labios sueltos imitan
la respiración del pez,
pero dos bocas chocan
el agua encuentra la sed.

Deja que tus manos vayan
y vengan bajo la piel.
Quien dice que no supone
que se le entiende también.

Viajan los enamorados
por los montones del ser
a los rincones vacíos
siguiendo un rastro al revés.

No pregunte quien se pierda,
sino mejor déjese.
Que amor bien puede que sea
dejar que vayan los cuerpos
y vengan a su querer.

VIII

“Se canta lo que se pierde...”
A. Machado

Me pedías que escribiera
versos de amor a ti.
Sólo si te perdiera
los podría escribir.

¿Se equivocó Machado?
¿He aprendido a fingir?
Los tres hemos cambiado.
¿Machado también?
Sí.

DOMINGO C. AYALA (Marbella, 1981)

2008-03-26T20:37:00.002+01:00

Domingo C. Ayala (Marbella, 1981) realizó sus estudios de Filología Hispánica en la Universidad de Málaga. Ha colaborado con distintas publicaciones de orientación cultural, como las revistas La victoria de Sísifo o Synthesis, de la que además es cofundador, y el suplemento Vivir la cultura del diario Sur de Málaga. Ha publicado artículos de investigación literaria, poemas y crítica cinematográfica. También ha ejercido como coordinador del ciclo de cine Some like the best (Algo así como el mejor), dedicado a la figura de Billy Wilder. Es autor del libro de poesía Desvíos (Editorial Alhulia, Granada, 2007).

DUDA CONTRADICTORIA

No sé quién soy, y tampoco
si eso me convierte en un extraño.
Siento, reflexiono, deseo, hablo.
Grito a veces consignas
de las que no estoy muy seguro.
Mi aparente contradicción
sólo dice que no existe
tal indecisión en mi conformado ser
inconstante. No sé quién soy.
Borges no es Borges, es otro
y yo también, o tampoco.
Mi voz son muchas voces
y seguro que una de ellas es
la voz real que al afirmarse
sobre las otras, emerge
sacándome de mi duda.
Aunque puedo ser yo y más gente.
Uno de esos enfermos que al preguntarse
y responderse a sí mismos conforman
un diálogo grouchiano.
Ni siquiera sé si creo lo que digo.
No sé si en verdad dudo de quién soy.
No sé si son demasiadas dudas
para un solo poema.

EL SILENCIO DE LA BAILARINA

Pronunciar un nombre es vencer al olvido
( Benjamín Prado )

Sin voz.
Habla, pero en un dialecto de sensaciones.
Si pronunciaras descuidada una palabra
tu voz quebrada arañaría
las dunas de aire, los huecos de mar.
Juega a la mística del sonido ausente,
mientras yo sepulto en mi memoria
secuencias fónicas inacabadas.
No estás, o no te oigo.
¿Seremos capaces de reanudar
una comunicación interrumpida
en el punto más delicado?
Tu mirada anuncia el principio.
Mis ojos callados, te dicen que sí.
Noto que elevas el tono.
No quiero saber de qué quieres hablarme.
Háblame de ti, frágil corista muda.
Describe tus contornos con la
lengua del suspiro, la lengua del desnudo,
la lengua de las no palabras.
Muéstrate a mí con tu silencio
para que pueda comenzar a olvidarte.

ACASO UN HUECO EN EL HABLA

Sólo que a veces me quedo sin palabras,
como al principio de este poema.
Las ideas fluyen a menudo
como un torrente verbal.
Y sin embargo a veces...
Me ocurre cuando te veo.
Mi voz huye de tu luz,
acomplejada por la grandiosidad de tus formas,
por la perfección de tu belleza,
por el ridículo del verbo.
Las palabras son el vestido de los sentimientos,
la artificiosidad de la sensación pura.
El silencio es la expresión más nítida del desnudo,
de la sufrida Eco, de todo cuerpo, del sonido.
Quiero decirte tanto, y tanto callo
para no profanar el aire con estúpidas
metáforas que no dicen más que
muy poco del poco eficaz
poeta que las inventa.
Ése que para terminar los poemas, como al verte,
se queda a veces sin palabras.

ANA TOLEDANO

2008-03-13T10:38:00.008+01:00

ESTELA

La luz se cae a trozos
sobre un hueco

vamos dejando lejos
paisajes, gentes, pueblos

posibles tatuajes de tenues
soledades.

La luz, transparente y constante
cae en el mapa, se deshace en vainilla
caliente, me transforma en palabra
en gata de arrecife, en licor, en guadaña.

La luz se despedaza y yo me hago
de leche merengada, de memoria
de peces, de huracanes
me siento suave y plana.

La luz se cae a trozos

yo hago el resto.

La luz se me derrama
sobre el cuerpo.

PARAGUA

Me llueve y no me mojo.

Se calan los objetos
que apilo en torno
a mí, los cristales
las hojas de los libros

mis pestañas
mis pies.

Pero yo no me mojo.

Permanezco tranquila
sin verme amenazada
por las gotas

las pequeñas partículas
de agua que vienen
a morir sobre mi piel
entre mis cosas.

Me llueve y se me mojan.

MALENA

Suéltame las pestañas
para que pueda dormir

o, al menos, soñarte.

Escúpeme en la cara
por favor
escúpemelo fuerte.

Escúpeme
a la cara
por favor.

Escúpeme

que no quiero
quererte.

SOLO ESO

Para que mi sonrisa
vuele libre de tiempo

de miedos
pantomimas
noches sin furia
espectros.

Para que mi sonrisa
vuele
libre de dudas

basta un solo recuerdo

es tu risa

bailando en mi cintura.

(Sólo eso.)

CASTING

No pienso ponértelo fácil.

Tú eres quien se está jugando
el papel en mi película.

DIVA

Soy suave e iracunda
me visto en trazos largos
ajustados

desprendo aromas suaves
y terciopelos raros

Tengo unos guantes largos
con los que andar tejados.

RECETA PARA TRAZAR UN CALENDARIO

Un abrazo

que fecunde
envejezca
muera

y no desaparezca.

MORA

Tocarnos

sin vislumbrar lo torpe
que se queda, en lo que
no es caricia.

Acariciar la duda
sin dudarnos

para plantar mentiras
que ponen luz
al náufrago sin guía.

ZAMBRA

Provócame.

Soy dura de pelar
y fácil de roer.

Soy fácil de entender
y dura de llevar.

Provócame.

Quiero zambra y pelea
pa´ empezar.

JAVIER BOZALONGO

2008-03-13T10:24:00.002+01:00

POÉTICA

El primer verso debe ser brillante.
El final, sorprendente.
Entre uno y otro debes estar tú.

Nunca el silencio.

CARTA A UN LECTOR

Se tarda aproximadamente
veintisiete minutos,
si tienes la vista acostumbrada,
en terminar un libro de unas sesenta páginas.

El índice no cuenta, ni las dedicatorias,
ni las hojas que nombran cada parte
ni las números pares que a veces van en blanco.

Ya ves lo que te queda: en cuatrocientos versos
ha dejado en tus manos su vida este poeta.

No te pido que te muestres amable
o seas indulgente,
no te quiero entregado
ni cómplice ni falso.

Sólo quiero contigo volver a andar lo andado.

PERFIL

El viento, al superarla,
dibuja su perfil.

El aire no atraviesa
el vacío que deja.

Otros cuerpos no llenan
el hueco de su ausencia.

No cierres más los ojos.
No ciegues más ventanas.
La luz, por más que duela,
certifica la pérdida.

Silvia Gallego

2008-02-03T11:39:00.001+01:00

Elefante Rosa ! Encuentro poético (Pretexto)

2008-02-02T10:22:00.000+01:00

Alea Blanca

2008-02-02T10:20:00.000+01:00

RAMÓN REPISO (Granada,1975)

2007-12-17T16:36:00.000+01:00

Ramón Repiso Ruiz (Granada, 1975) cursó estudios de Filología Hispánica. Formó parte del consejo de redacción de la revista Letra Clara de la Facultad de Filosofía y Letras de Granada (1996-1999). Fue incluido en la antología Nuevas voces de la literatura en Granada (Casa de los Tiros, 1998). Ha publicado una plaquette en la colección “Cuadernos del Vigía” con el título de …o quédate a dormir (Granada, 1999) y, junto a Andrés Neuman, ganó en 1999 el premio Federico García Lorca en su modalidad de poesía con el libro de haikus Alfileres de luz. En 2004 inauguró la colección Vitolas del Anaïs con Colchonería Moderna. Actualmente es profesor de Lengua Castellana y Literatura en la franja de Baza y Cisjordania.

* * *

LOS DOS HERMANOS

He tenido que abrir mi propio libro
y he doblado sus páginas
con tu cuerpo tendido entre mis párpados.

Una imagen suaviza
el pulso de las horas:
somos nosotros cuando niños,
volvemos de los juegos y la arena,
balones y raquetas a la espalda.
Dos hermanos descalzos que regresan
al declinar el día,
cerrando en nuestros ojos
la herida lenta de la tarde.
Los dos hermanos vivos,
cansados y felices.

No estás.
Por eso mentiré si me preguntan.
Diré que volverás cuando la noche,
que ahora mismo no porque la muerte.

Qué difícil la luz que pretendemos.
Qué frágil la verdad que nos sostiene.

* * *

ALEGRÍAS DE BERLÍN

Descalzos corren mis años,
sin sueño van por tu vida,
para que no te dé sed
la sangre de mis heridas.

A las playas de Cádiz
desnudo vengo,
para mezclar mis canas
con tu veneno.

De tus veintiséis abriles
la cuenta llevan las olas,
y de tu hash y tu polen
los mecheros que me robas.

Todo se olvida pronto
con el cannabis,
menos tus pies descalzos
fundando Cádiz.

Se llena cuando te ríes
de flores de almendro el cuarto
porque te lavas la boca
con las agüitas de marzo.

De Granada a Conil
vuelo cantando,
lo nuestro sigue siendo
puro teatro.

* * *

HOMENAJE

Los talleres, el lento despertar
de un motor que preludia el desencanto.
Comienza el barrio a hablar.
Sudor y contrabando.

Bajo un lunes de plomo, la ciudad
grita lo que se vende.
Aliento gris, colmillos de cristal.
Así vive la gente.

Pero dejemos ya
de traficar con la tristeza:
entre tanta magnolia de alquitrán,
tú en bicicleta.

NIEVES CHILLÓN (Orce, 1981)

2007-12-07T13:01:00.000+01:00

Nieves Chillón Gázquez nació en Orce (Granada) en 1981. Es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada y actualmente es profesora de educación secundaria de Lengua Castellana y Literatura, además de alumna de Doctorado en el departamento de Literatura de la UGR. Ha publicado la plaquette de poemas La verdad revelada junto a Daniel Rodríguez Moya (Asociación Cultural La Tertulia). Ha participado en diversas obras poéticas conjuntas como Tardes de abril (Cuadernos del Vigía), Agua; Granada VerSos Lisboa; Palabras sobre palabras, homenaje a Ángel González; Poesía en la Tertulia 1999-2003 (Asociación Cultural La Tertulia) y El grito, poemas contra la tortura (Ed. Romper el Cerco), entre otras.
Ha publicado artículos y poemas en revistas literarias como Extramuros, Elvira, Letra Clara, Caleidoscopio, Jizo y Contra Tiempo, de cuyo consejo de redacción ha sido miembro, y colaboraciones de crítica literaria en el suplemento El Jueves Literario de La Opinión de Granada.
En 2004 edita su primer libro, La hora violeta (Ayuntamiento de Granada) y en 2006 Morning Blues en la editorial Cuadernos del Vigía.

POEMAS

* * *

En la noche cuadrada
a la hora violeta del reencuentro
Penélope se suelta los cabellos, los lazos de la blusa
y desteje despacio una canción azul.

Sus largas hebras dictan un nombre sobre el lecho
mientras ella se mece bajo el árbol talámico
con una extraña fruta entre los labios
y una gota en sus pechos de virgen primigenia.

Penélope del mar del algodón,
noche a noche deshilas tu tristeza
a la luz de las velas, tienes
el corazón desmadejado y la voz de café.

El propósito falso de tu día
es un blues deshilvanado cuando llega la tarde
y tu voz es redonda y negra como el hueco
de la trompeta dorada del viejo Webster Baker.

Penélope, ¿hasta cuándo el inmenso telar de tu desvelo
si nunca más llegaron noticias de los barcos?
Mientras cantan los pájaros
sostienes dos agujas en señal de derrota.
Tomó las suaves plumas
y se elevó tan alto como el aire,
mas no cayó, al contrario,
el sol lo dibujó en el horizonte
y nunca más supieron los océanos
de su desnudo pie rasgando el agua.

Fui yo quien inventó su muerte,
porque la espera es sed,
un cántaro quebrado;
un rumor de miradas
urgentes de la última canción
-en mitad del silencio Nora Williams
estira eternamente el cable del micrófono-.

No queda más opción,
a veces, que marcharse
o escribir un final
para la sinfonía inacabada,
para el blues triste y solitario,
la subjetiva crónica
de nuestra rendición.

De Morning Blues

* * *

Cae un pájaro
como una constelación
desprendida del cóncavo
navío de la noche.

Un contorno de luz
se dibuja en la mano
del que protege:
incandescente mapa,
estigma luminoso,
deja a los barcos sin estela
y a las aves sin guía.

Y no amanece
porque la Aurora aún duerme
un sueño de ginebra en las esferas
bajo la mano protectora.

De Morning Blues

* * *

Tomó las suaves plumas
y se elevó tan alto como el aire,
mas no cayó, al contrario,
el sol lo dibujó en el horizonte
y nunca más supieron los océanos
de su desnudo pie rasgando el agua.

Fui yo quien inventó su muerte,
porque la espera es sed,
un cántaro quebrado;
un rumor de miradas
urgentes de la última canción
-en mitad del silencio Nora Williams
estira eternamente el cable del micrófono-.

No queda más opción,
a veces, que marcharse
o escribir un final
para la sinfonía inacabada,
para el blues triste y solitario,
la subjetiva crónica
de nuestra rendición.

De Morning Blues

* * *

Le aguardas, sonriente,
su aliento por tu cuello,
el juego que te excita
de su tacto, su gesto inquisitivo.

Mientras, la claridad
sorprende los rincones de las dudas
y deja al descubierto
lugares ya olvidados,
hitos del caminante que recorrió tu cuerpo.

De La hora violeta

JUAN ANDRÉS GARCÍA ROMÁN (Granada, 1979)

2007-12-07T12:45:00.000+01:00

Juan Andrés García Román (Granada, 1979) es licenciado en Teoría de la Literatura y empeña mucho tiempo en hacer poemas. Realiza su tesis doctoral sobre la poética de la escritora y ensayista austriaca Ingeborg Bachmann. Ha obtenido los premios de poesía Antonio Carvajal con Perdida latitud (Hiperión, 2004) y el premio Florentino Pérez-Embid con Las canciones de Lázaro (Rialp, 2005). Aparte de colaborar en revistas de poesía como El Maquinista de la Generación, Turia, Barcarola, Paraíso, Quimera o Salamandria con reseñas, artículos y poemas, ha traducido el –por así llamarlo- storyboard “Mitsou. historia de un gato. Balthus-Rilke (Artemisa, 2007). En la actualidad, sin abandonar su responsabilidad como becario y doctorando ni la traducción de poesía alemana, trabaja en un nuevo poemario con estructura de ópera de cámara cuyo título será tal vez Un fósforo astillado.

juanandresgarciaroman@gmail.com

* * *

POEMAS

Mirada distraída

(En un tren hacia Klagenfurt, estación de Hallein, aledaños de Salzburgo)

Para Juan E. Wilhelmi

Mediodía, pero el copo cae en el copo.
Un cuervo vuela a la escritura de la palabra marzo -Hallein-;
sus alas en la nieve abren y cierran las puertas de los bosques.
Quién hay, quién vive aquí, ya sin otro destino
que la mirada allende el acebal,
quién vive aquí
y qué vamos a hacer en estos días de primavera
con la nieve en el ala más temprana.
Continúa el trayecto y la pupila, viejo néctar de mirlos y verano
se licúa en la nieve, también sin esperanza.

(de Las canciones de Lázaro, 2005)

* * *
A mis hermanos

Nos disfrazamos fuera de los nombres,
ensayamos palabras que nos están anchas como primaveras,
¿o era veranos?, ¿o eran niños?
Entramos en los lagares viejos donde ahora apilan ropa,
subimos a los zaguanes de las palabras dormidas
y jugamos a probarnos, disfrazarnos.
Entonces alguien dice: -Es la ropa del sol.
Nos miramos las anchas mangas y los largos faldones
y reímos

(de Launa, 2006)

* * *

CARTA DE UN AMANTE

Qué clase de verdad es mi tristeza:
pasan cuerpos y días y se deshoja el mar;
voy por ciudades, cuerpos. Te amo así.
Enciendo en sus alientos mis jardines y sigo caminando:

—hermoso, aunque el destino sea por siempre la noche,
caminar por la borda de un barco con las luces apagadas—.

Hay algo parecido al otoño en el amor:
estar como una alondra en la noticia
del sol, entretener
la forma, la belleza en su tardanza.

Huelen como el otoño las alcobas,
son como los jardines del otoño; no debieran
estar en este mundo. Crecen del corazón,
de los surcos humanos, las grietas del perfume. Del dolor:
el último lugar en el que el hombre espera.
Y yo espero.

Pasan cuerpos y días. Es mi modo de amarte:
buscarte entre los cuerpos que pasan por mi cuerpo.

La huella de su aroma entre mis manos
conserva la extensión exacta de tu ausencia;
y así, cuando germina
en la grava tortuosa y enferma de mis ojos
el alba, me es posible
escapar por el mar interior de los abrazos
hasta esta sed de ti más cierta que mi vida.

Entonces, junto a muelles
dormidos, que un momento
son más verdad, la fiebre de unas aves
voltea en lo más alto,
y la última estrella me sonríe como tú.

Es la hora: me conduzco
por sombras y callejas con una luz a tientas,
llego a mi cuarto, acuesto mi cuerpo estremecido.

(de Las canciones de Lázaro, 2005)

POÉTICA, JUAN CARLOS ABRIL

2007-11-28T20:49:00.000+01:00

Un mal paso, lugar de paso

Uno tiene la sensación de que pasa buenas y malas rachas, y que las malas son ese tránsito necesario que hay que sufrir para llegar a las buenas. Pero mucho me temo que son tan importantes las malas como las buenas, porque sin esas malas rachas no podríamos comprender las buenas, y porque en realidad vamos recorriendo los distintos escalones del presente sin saber en ese momento, al margen de que nos afecte más o menos, qué será lo que nos va a quedar de todas esas etapas. Posiblemente poco, muy poco, quizás un poso de incredulidad y desconcierto que se pregunta, ¿fue aquello cierto?, ¿me sucedió a mí? ¡Hace ya tanto! A menudo se suelen ver también esas idas y venidas de los hados como pruebas de fuego que debemos atravesar y que forman parte de un aprendizaje largo y ancho que sólo acaba con la muerte.
Si de verdad la experiencia fue traumática, de las que dejan una cicatriz que no siempre el tiempo puede borrar, y enseñan realmente una lección, ese tipo de experiencias no son arbitrarias y sin ellas no seríamos lo que, a la postre, somos, puesto que a través de aquel dolor nos fuimos haciendo, nos fuimos formando, como si nos modelara. El aprendizaje no acaba, cierto, pero no es una lección infinita sino que en cada caso existen lecciones individualizadas, lecturas igualmente individualizadas como cualquier relato, muy complejas, fáciles de interpretar, con principio y final evidente, o no.
Una dura lección no se puede olvidar, sólo asimilar, mirarlo con distancia, como si fuera un prisma, deformarlo incluso en el tiempo y aplicarle diversos matices y estados de ánimo que nos lo muestren de otro modo, como si así intentáramos digerirlo mejor, como si al analizarlo exhaustivamente lo hiciéramos finalmente nuestro. No quiero decir que tengamos que pasar una experiencia de este tipo para poder llegar a ser felices sino que la mala experiencia nos espolea hacia la buena, un poco por inercia pero también con propia fuerza.
En efecto, lo que de verdad nos ayuda a comprender mejor esos reveses suele ser la forma de afrontarlos, no la racha en sí. Quizá, resumiendo, habría que decir que no existen rachas malas o buenas, sino modo de encararlas. Porque no suele haber rachas puramente malas sino que suele un golpe de la vida, uno de aquellos de los que hablaba Vallejo, por ejemplo, suele anular a todos los buenos instantes que hayas tenido en los últimos meses: su herida dura mucho más que lo que duran, por lo general, esas felicidades de lo cotidiano, que además están caracterizadas también por su fugacidad inaprensible. Cuando entendemos la felicidad como la suma de momentos felices particulares y exclamamos, “la vida es demasiado corta”, nos olvidamos de que la verdadera felicidad, según Epicuro, es un estado de normalidad emocional entre el éxtasis o la euforia y el dolor, una especie de apreciar el hecho de estar vivos para darnos cuenta así de que la vida no es demasiado corta sino, más bien, todo lo contrario. Sólo la diferente forma de entenderla es lo que nos cambia su percepción.
Y aquella herida, incluso si se ha curado, al pasar el dedo por la lisa superficie de la cicatriz, ¡puedes sentir tantas cosas! Es el pasado que vuelve, con su lección de sombras, aunque también se está acercando a la luz que te ilumina ahora, te sientes seguro porque sabes que te resguarda haberlo vivido, haber sufrido.
Sufrir es la palabra, la que nadie se atreve a pronunciar, ni a hacer suya.
Todo el mundo, lógicamente, se quiere quitar el sufrimiento de encima, nadie lo quiere para sí, huésped incómodo. Pero no resulta tan fácil. Por lo general no poseemos una voluntad de hierro para realizar aquello que nos proponemos, asediados por las inseguridades, por las obsesiones y las depresiones, las bajadas de autoestima que nos pueden arrastrar hasta el fondo de unos abismos donde sólo existe ansiedad y locura, desesperación y crisis. Como un espejo roto, los pedazos sólo nos devuelven fragmentos de uno mismo, trozos que nunca pueden completarnos, porque ellos forman parte de otra realidad distinta, separada de aquel primitivo e inalcanzable pasado donde, como una Edad de Oro, todas las piezas casaban unas con otras. Pero ya no. En este sentido hay que aprender a mirarse en el fragmento, en esa lección que el tiempo nos devuelve después de habernos enmendado, corregido, rectificado. Porque es el tiempo quien se ocupa de cambiarnos, nunca nosotros, inútiles para ese tipo de acciones que suponen dosis de voluntarismo, vitalismo, con la misma expectación que en las grandes aventuras, siempre dispuestos a vivir.
También en poesía —en la literatura se podría decir, pero hablamos, en sentido amplio, de poesía en tanto que literatura de creación— hay que vivir, experimentar, sufrir buenas y malas rachas; es más los poetas viven buenas y malas rachas como cualquier hijo de vecino en cualquier otra parcela o dominio de la vida, con la salvedad de que quien mejor las encare tenderá a superarlas en mejores condiciones de sacarle partido a esas mismas rachas o, por el contrario, sumirse en ellas, dejándose arrastrar unas veces por los laberintos de las pasiones y obsesiones, otras por el precipicio de la pereza, la negligencia, la apatía, la dejadez. Suele estar en el modo en encararlas la capacidad productiva, es decir, el método para volver poesía —no vamos a juzgar ahora si esa poesía es buena o mala, simplemente hablo de la capacidad de aprovechar los intersticios de nuestra fortuna personal rentabilizándolos en poemas, en libros, en literatura— lo que nos sucede. Es lo que me cautiva de algunos poetas, su vitalidad, su desesperación a veces por transformar lo que les pasa en poesía, por encerrarse en el mundo de las palabras e interiorizar sus experiencias en poemas. Porque bien es cierto que no todo el mundo es igual y porque no todo el mundo, ante una misma situación, por ejemplo, la muerte de la esposa, va a reaccionar de la misma forma. Lograr una simbiosis feliz de un hecho íntimo, y volverlo colectivo posee sus propios mecanismos expresivos, sus leyes y sus tradiciones, sus pericias expresivas.
Por supuesto que para la consecución de un texto cualquiera dependen otros factores, y que uno de los más importantes —quizá todo se encuentra aquí— sea que el autor se encuentre motivado, es decir en disposición, entusiasmado, picado —digamos— con la literatura, que experimente el placer del texto vivamente, que se encuentre cómodo en esa casa, la de las letras, a veces también tan inhospitalaria y fría. Si los libros son su recurso, no el último ni su refugio, ojo, sino un lugar donde vivir o residir, entonces se está en disposición al menos de una herramienta útil. Porque la poesía no es ajena a la narración de la vida, ni es solamente arte autónoma, ni es un código de signos arbitrarios puestos en algún sitio sólo para que parezcan estéticamente pertinentes, sino que la poesía es el arte de crear vida, una narración que nos hace comprender en mejor grado los vericuetos por los que transcurre, transmitiéndonos emoción, interesándonos por sus derivaciones, formándonos, en suma. La fuerza y la belleza de la palabra no poseen parangón posible.

JUAN CARLOS ABRIL

2007-11-28T20:43:00.000+01:00

LAURISILVA

Enfrente de aquel bosque,
una espesura verde ácida;
el plomo de las nubes.

Las nubes nunca cesan y desciende
aquí mi soledad;
se han curvado las sendas,

hay dispuesto un paseo inolvidable.
No niegues el placer
desconocido de la simpatía

en la corteza de los árboles.

* * *

SÚPER ANDRÓGINA
Proserpina

Los árboles caídos en el suelo
se han podrido, sus ramas — melodía
de drogas, sin descanso — obstruyen la vereda...

Pero ¿qué prisa tienes? Vas
hacia un fin excitado que revive.
¡Es el infierno! Es la primavera

que ha sumergido en sus profundidades
tu muerte siempre joven; ha nacido otra vez.
Vence tu piel itinerarios de tinieblas

y acariciando la esperanza — en el imperio
del humo hay una esfera herida — vuelves cantando:
Es el infierno. ¡Es la primavera!

* * *

EL REY HOJA

Ver significa primavera
y una corona adolescente
entrelazada de atributos.

Pero una venda forma enigmas
e, igual que el pan que crece oculto
en nuestro cuerpo, ignora el daño:

sólo nos guían los adornos
que a través de su flauta — algo se cumple
o se descifra — inician otra fuga.

En la persecución seremos vegetales.

* * *

MUNDO ORTIGA
Diana nemorensis

Unos harapos débiles de luz
cubren la estatua, o falsa luna
— antigua caracola ya sin ánimo —

en la ausencia obsesiva de deseo.
¿Por qué las cosas se persiguen
con más placer que se disfrutan?

Sólo quedan imágenes: El velo
en el espino desgarrado;
la soledad de la naturaleza;

tus ojos cráteres vacíos.

* * *

SOLSTICIO
Ramus aureus

Inquietud sin objeto, faldas
y anatomía. A medianoche
igual decir motivos o gusanos.

Desde la cima lanzas
discos de fuego al aire, ruedas
en llamas que descienden

nutriendo sueños líquidos;
y una mancha parece el bosque:
tu imagen reducida. Tiemblas

como las hojas de los árboles.

(De Crisis)

AGENBITE OF INWIT

2007-11-28T20:32:00.001+01:00

boomp3.com

boomp3.com

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ÁLVARO SALVADOR (Granada, 1950)

2007-11-20T18:02:00.000+01:00

MÓNICA FRANCÉS

2007-10-26T19:26:00.000+02:00

Presentación en el bar Anaïs de la Vitola 62 de la Asociación EL DIENTE DE ORO

Mónica Francés (poeta)
Sara Molina (Directora de teatro)
Miguel Ángel Sampedro (signado)

FERNANDO VILLÉN (Granada, 1980)

2007-10-26T15:44:00.000+02:00

FERNANDO VILLÉN (Granada, 1980)

ARQUETIPO

En cuanto a escrituras hechas páginas —no trozos de papel, grafo, aerosol, byte, canción, vidrio, madera, lienzo, filosofías—, y hechas público, fernando villén ha inscrito esas dos palabras que forman otra parte del afuera u otro jerónimo o nombre en las siguientes publicaciones: Biopic; Alfa; Guía U; Uebos; Sentidos; Letra Clara; exposiciones: Restos del naufragio; teatro: Cismas; actos situacionistas: Letras a la Calle 2005; Arte en las Calles 2007....

silencioenlascalles@gmail.com

Desde el verano usa una bici casi nueva....

(C) fernando villén, 2006

ALFONSO SALAZAR (San Fernando, Cádiz, 1968)

2007-10-16T20:38:00.000+02:00

BIO-BIBLIOGRAFÍA

Alfonso Salazar (San Fernando de Cádiz, 1968) vive en Granada. Fue accésit del Premio García Lorca de Granada en la modalidad de cuento (Placas turcas, Servicio de Publicaciones de la Universidad de Granada, 1994). Fundó las revistas El Erizo Abierto (de literatura erótica) y Letra Clara (de la Universidad de Granada) y la Asociación Cultural del Diente de Oro. Dirige la revista digital en la red (http://www.laplazahumana.com/). Ha publicado la traducción de Consejos a jóvenes escritores de Charles Baudelaire (Celeste, 2001) y los poemarios Sol en otro barrio (Ayuntamiento de Málaga, 2002) y Amores sin objeto (Granada literaria, 2004). En narrativa ha publicado la novela Melodía de Arrabal (Arial Ediciones, 2003) y el libro de cuentos infantiles sobre ecología Pawi en la fábrica verde (Arial Ediciones, 2003). Se dedica a la poesía visual y ha realizado diversas exposiciones bajo el título Imagosía: Dos dimensiones y cuarto. Colabora semanalmente en el periódico IDEAL de Granada.

POÉTICA

Emoción. Ritmo. Decisión. Conocer. Oler con el ojo. Confesión. Desnudo integral y bajo en sal. Chilena imposible. Sensación. Pesquisa: cuando olvido dónde dejé el papel donde apunté el verso que no quiero olvidar. Habita con líquidos azules con hielo. Bicho Nocturno. Residuo emocional que reposa en cualquier cosa, movimiento, ser, situación, fenómeno, elemento, sensación, inteligencia, pensamiento, creación o sensibilidad. Se busca. Qu´¿ e2traña c8sa la poe6ía.

* * *

LA ESTATUA

Jauría de los pájaros de la mañana
que durase
hasta que las estatuas envejezcan
y afloren en sus barbas entrecanas
crisantemos, hongos de ayer,
larvas de mañana.

Salud a los héroes de la madrugada
que hacen del tiempo un aliado,
del agua sombra que barre,
y duermen dichosos la noche.
De ellos son el trabajo,
el pan y la moral alta.

Salud a los vencidos de la noche,
los que tienen el destino
aún en galeradas,
que duermen al pie de las estatuas.
De ellos son el sopor antiguo
y un sueño muerto de vino.

Los pájaros rondan la cabeza
de los que no tienen perdón.

* * *

TUBERÍAS

Pulso de las tuberías.

Sincero como el estado de nuestro garaje
o la caja de herramientas,
el trasfondo de la tienda
de electricidad:

la vida desorganiza:
crean sinsentidos
estas tuberías de la cultura,
el cajón de la decencia y la mala cara.

Pulso de las tuberías,
agua en el carné futuro
-si grifo cortado, rata muerta:
Estrecho y papel mojado.

Empresa de la cochina esperanza nuestra:
en la cerámica de los ceniceros
se recoge el agua
de las recientes macetas de los muertos.

* * *

POEMA VISUAL: "Hipoteca"

SARA TORO BALLESTEROS (Córdoba, 1984)

2007-10-11T20:05:00.000+02:00

Sara Toro Ballesteros. (Córdoba, 1984). Soy licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada. He participado en el pliego número 8 de la colección Venera promovida por la Casa del Ciprés así como en las antologías Radio Varsovia, Tod@s somos Frida y en las revistas Bar Sovia, Tres orillas y PDA y Juglar. Asimismo, he publicado con La bella Varsovia en Ropopompom y Como yo te amo. He sido premiada en el V Certamen de relato breve de la Universidad de Córdoba y finalista en el I certamen Alea Blanca del café Anaïs. Próximamente apareceré en la antología promovida por Vélez Nieto Jóvenes poetas andaluces le cantan al vino.

POEMAS

A mi enfermera y mis sopladores en Malta.

Plancton náufrago a la deriva
la epidermis de mi cuerpo seccionada;
costra fósil, sangre coagulada,
rioja tibio para las aguas vivas.

Las cicatrices que las olas me dejan
supuran como un recuerdo triste
y crónico al que la marea embiste
perforando hasta el eco de las quejas.

Un farol, te prendería en la noche
si fueses Leandro y, por fortuna,
sorteases anémonas y mar

para acallar con besos mis reproches
y aullidos licántropos a la Luna
y suave sobre las heridas soplar.

***

Para Gianni Sarti

Quiero hacer un zumo
con los limones que usas por ojos.
Te torturaré, si es preciso,
con los peores chistes de mi repertorio.
Si no funciona, te recordaré
que en dos semanas tú partes a Italia
para siempre.
Y si me quieres, aunque sea un poco…
recogeré el aljófar que destilas

mejilla

abajo

para servirme un combinado
con el amargor que me dejas.

VENTURA CAMACHO (Barcelona, 1975)

2007-10-11T19:52:00.000+02:00

PRESENTACIÓN a cargo de Miguel Ángel Arcas. Últimísima Poesía Granadina. Miércoles 25 de abril de 2007.

ALGUNOS POEMAS

EN LA PRESENTACIÓN DE "DE NAGASAKI A NOVOSIBIRSK"
con Manolo de FIONA MAY

RUBÉN MARTÍN (Granada, 1980)

2007-10-11T12:03:00.000+02:00

Rubén Martín (Granada, 1980) fue miembro del consejo editorial de Contra Tiempo y ha publicado poemas y artículos en revistas como Oniria, Salamandria, Parnaso, Re:Viste o Mester de Vandalía. Ha sido seleccionado en las antologías Poesía por venir (Renacimiento, 2004) y Andalucía Poesía Joven (Plurabelle, 2004). Sus poemas han aparecido asimismo en publicaciones colectivas como Agua (en colaboración con la fotógrafa Llanos Gómez), Palabras sobre palabras (Asociación Cultural La Tertulia, 2003) y en la plaquette monográfica Interferencias (la misma editorial, 2003).

Ganador del certamen Andalucía Joven de 2006, Radiografía del temblor (Renacimiento, 2007) es su primer libro de poemas.

Poemas

NO MÁS SÚPLICAS (PRELUDIO)

No más súplicas.
Que tan sólo nos eclipse nuestra carne
y se nos caigan las luces al suelo.
Ven, a oscuras,
el silencio hecho tacto por delante;
dibújame en la piel un sótano, una ausencia,
un grito en la espina dorsal, un camino a casa.
Que ese camino nunca termine.
Que el miedo no se acueste entre nosotros.

PALABRA Y UTOPÍA

Sentían en la piel una presión, el avecinamiento de un terror que apenas si podía ser pensado; y sin embargo real como sus huesos. Decidieron refugiarse uno en el otro, igual que la palabra se refugia en el desesperado trazo de la tinta.
“¿Quién es esa a la que llamas tu asesina?”. “No lo sé, pero a veces puedo intuir sus ojos en tus ojos”. “Y yo las líneas de su cuerpo, en tu escritura.”

***

RADIOGRAFÍA DEL TEMBLOR

La punta de una aguja
se aproxima
a tu pupila; la sientes contraerse,
desafiar el miedo imitando su filo,
aceptando sus reglas. Movimiento
invisible, de tan lento, de tan ínfimo:
¿A cuánto tiempo aspiras? ¿Una vida,
unos milímetros, un mundo?
Y la aguja
parece no avanzar, y tu mirada
va pactando en secreto, con paciencia infinita,
el encuentro final de acero y ojo.

MATAR EL TIEMPO

Encontré a mi asesina a medianoche.
De pie junto a la cama, a contraluz,
sus ojos sonreían
como hielo en la sangre. Eran sus labios
un exceso de sombra, apenas entreabierta;
y todas mis palabras
no imitan sino el trazo de sus muslos.
La ciudad y la fiebre nos dejaron a solas,

bajo la lluvia negra: “No te asustes.
He venido hasta aquí para matar el tiempo
y verte copular con su cadáver”.

(De Radiografía del temblor, Renacimiento, 2007)

PABLO LEIVA CRUZ (Granada, 1985)

2007-08-04T11:11:00.000+02:00

Pablo J. Leiva Cruz nace en Granada un 22 de febrero de 1985. A las pocas semanas de nacer allí, se traslada a Motril, donde vive y estudia hasta los dieciocho años. Tras cursar el bachillerato de humanidades ingresa en la Facultad de Traducción e Interpretación de Granada (estudios que cursa en la actualidad). Pablo empieza a escribir a los 16 años, y desde entonces, y aunque de forma bastante irregular e interrumpida, no ha dejado de expresar lo que siente ayudándose de papel y “boli”. En 2007 participa en el concurso de lectura pública de poemas Alea Blanca y en el XI Certamen Literario de Motril, en el que es galardonado con el premio Jóvenes Valores por la obra Viaje en verso a través de un sueño.

Viaje en verso a través de un sueño

Un sueño es ahora.
Tu beso.
Verte desnuda,
con tu beso en mi sueño
y mi sueño en tu luna.

Acércate despacio,
suave,
como si el tiempo
ya no existiera.
Mírame por última vez
antes de cerrar los ojos,
y deja que lenta,
y dulcemente,
desnude hoy tus labios
con un beso infinito.

Cierra los ojos.
Besa tu alma.
Juega a un juego al que nunca hayas jugado.

Después observa.

Sueña con el infinito.
Abre las manos
y respira todo lo más que puedas.

Vuelve a reír,
y dime que me quieres.

Sueños dormidos
en nubes de cristal,
entre tus ojos
y los míos.
Miro al cielo
y te busco,
y sueño,
y espero,
que algún día
se pare el tiempo,
para ver tus ojos en el cielo,
y decirte con los míos “te quiero”.

Curvas de risas,
de ojos negros,
de dulces labios
y de hábil lengua;
de inquietas piernas,
incesantes brazos,
alegres muñecas
y finos dedos.
Curvas de locura
pasión y desenfreno,
a velocidad de vértigo
desnudo en mi velero;

niña de mi vida,
sólo a ti te quiero.

No termines nunca
estrella única de mi noche.
Jamás me dejes solo,
que sólo tengo mis ojos,
mi alma,
y tu luz
para mirarte sólo a ti.

El tiempo no es real.
Nunca lo fue.
Sólo nuestros ojos lo saben,
sólo cuando se miran.
El infinito entre nuestros labios
recuerda que un día se tocaban,
que un día desafiábamos al tiempo,
a la distancia,
a ti,
a mí.
El tiempo no es más
que un montón de números
que se mueven más lento
y ríen más alto
cuando nos ven llorar.
No esconderé nunca
una sóla de mis lágrimas
ante ti,
y nunca dejaré
que sean esos números
los que tapen mi boca
al decirte “te quiero”.

Noches de verano
olor brisa salada,
en las que el horizonte iluminado
atrapa mis ojos,
cautiva mi mirada.
Noches de luna
en las que miro al cielo
y me baño en el silencio
de un mar negro e infinito
vestido de estrellas.
Noches de arena oscura,
de redes de pescadores
y de barcos en el puerto.
Noches de besos,
de risas
y de juegos.

Noches de verano.

Noches que sin ti
no son noches.

El recuerdo de tus besos
me abraza suave y cruel.
Amargas lágrimas dibujan en mis mejillas
ríos tristes que nacen
en montañas solitarias
color rojo clavel.

Y delante tú,
tus ojos, tus labios y tu sonrisa,
que me descubren cobardemente escondido,
y ahogado,
en un mar oscuro
dentro de mi corazón.

Y aunque quiero y lo intento,
no consigo dejar de quererte.

Yo te pienso en tu ausencia
vacío el viento y seco el mar,
detrás del infinito te toco
y me empapo de recuerdos,
dulces y amargos,
que nunca sabré si fueron,
o serán,
ciertos como mi amor.
Porque aunque lejanos y malditos,
y aunque yo no quiera,
tus recuerdos también arropan
mis sueños en tu ausencia.

Te vi en un sueño a ti,
y sólo a ti.
Era un sueño, lo sé.
La realidad no es
generosa en demasía.
Tu amor, como gota de agua,
cae entre los dos
siendo la brecha de una herida
que sólo tu adiós podrá curar.
Sólo tu adiós.

Y ese fue un día que
enamorado soñé que estaba
tumbado a la sombra del sol,
subido en versos de un sueño
que soñaba mi corazón.

JOSÉ MANUEL GARZÓN

2007-07-23T11:35:00.000+02:00

DANIEL RODRÍGUEZ MOYA (Granada, 1976)

2007-07-23T11:30:00.001+02:00

Más información del autor en : http://www.danielrodriguezmoya.com/

PEDRO CABRERA

2007-07-22T17:17:00.000+02:00

MANUEL CABRERA

2007-07-22T16:46:00.000+02:00

MASSIMILIANO GATTI (Palermo, 1974)

2007-07-22T16:42:00.000+02:00

JUAN JOSÉ RAMÍREZ

2007-07-21T17:33:00.000+02:00

JUAN CARLOS FRIEBE (Granada, 1968)

2007-07-21T17:12:00.000+02:00

POEMAS

De “Poemas perplejos”

MEMORIA

Qué sería de mí sin ti, memoria
mía de lo que fue y de lo que pudo
ser, caprichosa compañera inquieta,
siempre dispuesta a darme un buen susto
con tu infantil espíritu de cría
traviesa y consentida; qué sería
de mí, memoria, sin tu risa
contagiosa y tu cálida presencia,
sin esas juguetonas carantoñas
con las cuales te burlas de mi enfado
que –si al principio irritan mi paciencia-
poco a poco me doman el humor
y me templan el ánimo cansado
por tanto amor a la deriva. A estas
alturas de mi vida he aprendido
a aceptarte como eres, vanidosa,
apasionada, zalamera, aunque
tú pretendas cambiar ciertas costumbres
sin las que yo sería otro bien
distinto; he aprendido a respetar
tus silencios, a no buscarte cuando
no quieres que te encuentre
porque –cuando estás triste- es mejor
dejarte en paz, a solas con tus cosas,
entretenida en la ingente tarea
de no hacer nada, concentrado tu esfuerzo
en comprender el techo de tu estancia.
A veces te da por sacar los trapos
sucios, por ofenderme sin razón
con tu ironía dolorosa; entonces
lloro calladamente, como un niño
a quien regañaran por un jarrón
de porcelana que él no ha roto,
y escondo la cabeza en la almohada,
y diluvias recuerdos que me calan
los huesos de raíz, y descubro goteras
dentro del corazón, más hondo aún;
y te escusas, y ofreces tu paraguas
y tu pañuelo, y una a una secas
mis lágrimas, y cómo
te mortificas por ser tan injusta,
tan ingrata, tan mala
conmigo. Y luego llegan tus arrullos,
tus caricias, tus mimos, tus cuidados,
y con cuánta facilidad me azoras
con tu destreza en el cariño, cómo
me enternece tu arrepentimiento;
y la ropa mojada por la lluvia
hace sentirme limpio, compasivo,
y te entiendo y reprendo sin rencor,
y de qué reconciliación gloriosa
somos capaces, qué entrañable herencia
de piedad derrochamos con generosa mano,
flor ya casi desnuda, flor ya casi
en flor de abrazo sin espina.
Sin ti yo no soy nadie,
poco más que un cuerpo deshabitado
o que un aljibe seco. Yo soy porque tú me haces
día a día desde hace mucho tiempo:
nunca, nunca será tan hermosa esta luz,
trémula todavía de indulgencia.

* * *

De “Aria contra coral”
( de la parte titulada “La educación sentimental )

NOVIEMBRE MISERABLE

Yo no estoy solo aunque me llame carlos
Carlos Edmundo De Ory

Otra vez la miseria, otra vez
hurgando en los bolsillos
de cada pantalón, del abrigo raído,
revolviendo el armario, revolcado
en el canasto de la ropa sucia,
volteando cajones como un loco
con la única esperanza de juntar
unas cuantas monedas, suficientes
para comprar tabaco en el estanco
porque no puedo permitirme el lujo
de adquirirlo a cualquier precio. No es sólo
pobreza material, estoy seguro:
es pobreza de espíritu también.
Ese metal indigno de mi mano
experta, no en caricias
sino en su pérdida, pero en ternura
tan sabia, no debiera derrotarme
pero me vence el ánimo.
Me viene a la memoria aquel prólogo
de aquella extraordinaria antología
que encontré, descuidada y olvidada,
en el aterrador territorio enemigo
de unos almacenes caídos en desgracia.
Carlos Edmundo de Ory, en su diario, anota:

No tengo dinero para té ni tabaco y sin estos estimulantes no puedo escribir.

Creo que fueron éstas sus palabras exactas,
quizá escritas en París, no lo sé…
Consultar aquel libro es hoy imposible;
lo vendí hace tiempo, en otro de los muchos
momentos de miseria de mi vida,
para satisfacer mis pequeños caprichos
que tanto se asemejan a los suyos:
un poco de tabaco, algún café,
algún vaso de whisky y madrugada.
Desde luego no fue
el único en correr tan triste suerte:
Borges, Cirlot, Éluard, Guillén, Cavafis,
a todos malvendí por una cuarta parte
de su precio, por una miserable
parte de su valor; como los discos
aue tanto me costara hallar entonces
-ingenuo adolescente de rarísimo gusto-
y tanto extraño en estas horas
graves de soledad sin fondo, pues tal vez
bastara una canción –tan sólo una-
para salvarme y recobrar el pulso
de este día traidor y pordiosero.
Me quedan pocos libros, los amados,
aquellos que forjaron en mi pecho
un corazón sin miedo a la verdad.
Me quedan pocos libros, los amados,
y la orgullosa certeza de que
-pase lo que me pase- ya me muera de dolor,
de hambre o de pena, nunca,
nunca me faltará Claudio Rodríguez
aunque él tampoco sepa
-como aquella muchacha de Un suceso-
que en este verso se me fue un sollozo.

* * *

NOCTURNO, FUGAZ Y TRISTE
III

Amar. Amar sin rumbo.
Amar a la deriva.
Nauframar…

* * *

ODA ÍNTIMA
Pianissimo

Bendito sea quien te trajo al mundo cuando yo estaba aún en él.
José Saramago

No vengas hoy, no insistas, no procures
mi compañía ni tentar pretendas
mi soledad con el amargo almíbar
de las palabras hueras de consuelo.
Tiene el silencio sus propios designios,
sabiduría propia, propia ciencia,
y no es menester para tus labios
decirlo todo, todo conjurarlo,
aunque palabras haya brujas y verbos magos
que vierten una luz mimosa y compasiva
allí donde no llegan ni siquiera
las manos más diestras en templanza.

Miré al amor, y el amor dormía,
Luna dormía, dios, tan bella y nácar;
el tiempo -¿dónde estaba
el tiempo, si existía?-
vagara en tránsito hacia qué destino
cima de un instante, si ascendiera,
si no ascendiera, hacia qué nada.
¡Haber nacido para todo o nada!
¡Sentir que un momento entre dos
eternidades condesciende en ser
la vida y no dar crédito casi a la evidencia
de que está sucediendo lo sublime!

Apenas te rocé ya te estaba perdiendo.
Eres como la estela que tras la rosa intensa
-oculta y presentida en la maleza bruma-
cobra textura y se conforma aroma,
y crece ingrávida entre lo suspenso,
y se dilata hasta distar del nombre
apenas el grosor de una hebra de luz
por un ligero haz de lluvia hendida
y, no posada aún, ya se dispersa,
y difumina, y se disgrega,
huidiza sombra de la rosa esquiva
que el aire nómada deshizo al tacto.

Mas yo rocé su piel y estaba:
amor dormía y sin embargo esta,
y seguían estando aroma y tacto
en mí aún impresos después de acariciar
el borde de los labios, las mejillas manzanas,
como al rozar la superficie tersa
de un remanso subsiste en ella un poso
húmedo todavía de mador o de pulpa:
la frente lisa donde el corazón
contuvo estremecido su quebranto,
y se posó como una herida abierta
que se cerrara sobre una espina.

* * *

ODA ÍNTIMA
Grave

Ha sido siempre así, desde que te conozco.
cuando menos te espero, apareces
ante mi umbral con tu aire seductor
y tu mejor sonrisa, crápula, desplegada
-ese guiño de labios que desliza en mi alma
un secreto murmullo de íntima alegría-;
repletos los bolsillos del abrigo
de no sé si jazmines, escondidas caricias
o de tiernas palabras amapolas
que me hacen olvidar tu dolorosa ausencia,
los muchos tristes días que colmaste
de denegadas ansias, distancias y abandono.

Cuando más pesa en mí el desengaño
de esta vida canalla y puñetera,
cualquier excusa vale y te socorre
para volverte a casa con urgencia.
Has convertido mi hogar en posada,
mi lecho en un henar donde improvisas
tus audacias según un rito acostumbrado,
mi ser en un burdel donde a tu antojo vienes
o vas, entras o sales sin dar explicaciones,
dejando alguna vez sobre la mesa
cuatro versos raídos mal contados
de calderilla vil, para mis gastos.

No vengas hoy, no insistas, no procures
mi compañía ni tentar pretendas
mi soledad con el amargo almíbar
de las palabras hueras de consuelo,
ni quieras compartir las otorgadas horas
que, por vivir, de amar me corresponden.

Porque en cualquier palabra que insinuaras
sospecharía un acto de impostura,
de cualquier pensamiento que inspiraras
hallaría el pretexto o la coartada;
porque cualquier maniobra tuya en la belleza
la creería suscitada adrede;
flor sin alma: invita Minerva.

* * *

De "Las Briznas"

DESNUDO

III. O quam tristis et afflicta
fuit illa benedicta
Mater Unigeniti.

Entra un hombre en el claustro. Otro más
escoge el hábito de monje austero
para mirar a Dios desde su celda,
o para huir del mundo y sus horrores;
para verle de frente, cara a cara,
o no enfrentarse al rostro que reprocha el espejo.
Viene con humildad, que le conviene,
pues busque lo que busque, la soledad es honda
y hondo daña, si no halla pronto algún
sentido. Entra un hombre y en el claustro
un silencio recoge su llegada
con respeto y recelo, obligada cautela:
trae consigo el barro de la ciénaga,
lodos de callejuelas tenebrosas,
fangos de su flaqueza y de su culpa
aunque en su pecho habite un hombre bueno.
Se despojó de harapos y pecados
al franquear el patio, su mugriento vestido,
como si aquello que nos cubre fuera
la verdadera piel de nuestra carne
y no el disfraz, igual que el perfil es tan sólo
la mitad de una máscara. Aun desnudo,
en su mirada hay tormento y mácula,
brasas de su pasado, cicatrices recientes.
Estos son los pilares que sustentan
el convento, los árboles del patio,
sus lustrosos manzanos condenados,
igual que los arriates mimados de verónicas
se abonaron de estiércol. Los leones
rugen en las arcadas mientras gorjean aves
coronando los ábacos, hambrientos
corazones, gargantas lastimadas
de voces serafines que no pueden vivir
aquí en la tierra, y se alzan en un coro
que si merece el cielo, no le mueve a piedad.

* * *

LAS BRIZNAS

VII. Pro peccatis suae gentisvidit

Jesum in tormentiset

flagellis subditum.

A veces, simplemente, hay que irse
dejando atrás y hollados los senderos,
del hogar devastados los cimientos,
de la hoguera rescoldos ya las brasas,
y cadena el afán, y lastre la certeza
de haber amado lo que no se tuvo,
de haber tenido lo que no se amó.

Y envidio aquellos pasos tan primeros
de mis manos recién deslumbradas de mundo
en pos del aire, en pos de luz, en pos
del brillante destello de la vida
que pespuntara estrellas en mis dedos
titilantes de sedas maternales,
bodoques y puntillas en la cuna de blonda.

Así me fui por vez primera al mundo,
con manos mariposas, con dedos colibríes,
y abrazos ciegos que me recogían
para mecerme el llanto desconsuelo
de cuánta honda lágrima callada:
libélula entre encajes de Bruselas,
delicia familiar, amores presentidos.

Luego una senda mis pasos condujo,
como el labio sedujo al primer beso.
Musitaba la brisa entre las hojas
arrullos para el canto del zorzal;
murmuraban los sauces idilios de jazmín,
y un arroyo cercano susurraba en silencio
una ardilla lamiendo de un venero de agua.

Bastase entonces dicha tan recóndita,
bastase la delicia de haber vivido al hilo
de la lira del bosque entre trinos de tilos,
de haber vivido en vilo de un murmullo de musgo,
pero yo quise ir todavía más lejos
para adentrarme donde la distancia
significa jamás vendrás conmigo.

Así me fui por vez primera al mundo:
sin saber que vería del Sol sólo su sombra,
sin saber que hallaría la herida en la caricia,
en el agua la sed, en las sendas posada;
así me fui de mí, a mi sabor,
a mi rosada nube, a mi luna rozada
no sé con qué suspiro, ni si tras qué esperanza.

INÉDITOS

De “Hojas de morera”
PARÁBOLA DEL REO Y DEL VERDUGO, 1

He pagado por vivir conmigo en los términos que yo he querido.
RUDYARD KIPLING

Ya nunca verás caer el lento alud de la nieve / ni sentirá tu cuerpo la necesaria lluvia de un abrazo. / Trenzará el verdugo con habilidad tu soga / y pagarás su fatal destreza con el hacha. / En el cadalso, / en el patíbulo, / será el verdugo el dios de la atroz noche sin luna: / tú el hombre escarnecido. Tú el cordero. /

Dale, sin desprecio, un par de monedas / para que tase tu oro de un mordisco / y sea certero su golpe funesto. / Dale un par de valientes monedas. / No las precisas como él / para cruzar las negras aguas de la Estigia. /

Suyos serán el Hades, el tormento, la vergüenza: /

para ti la fosa común, el perdón, el olvido. /

Dios salve al poeta. /

* * *

MADRE E HIJA
De “Hojas de morera”

Tendrías los ojos azules como tu abuelo, / tendrías las manos ajadas de tu padre, / y una borla de caricia en el mentón, y un álamo trenzado, / y un corazón de nube. Tendrías un patio recogido, / y lecturas preferidas, / y un camino secreto al estanque, / y una casa bajo la cama. / Tendrías una cuna en el aire/ y tienes un gesto hosco en la mirada/ y un hacha en la lengua/ y un puñal en las palabras. // Te tuve hija, sin tenerte, / y cuanto hube fueron / tus primeros balbuceos, / tu adolescencia huida. / Te tuve, niña –alegoría de la vida- / y viniste azules las manos como las mías, / y en cada gesto la misma pena. // Si tuve lo que quise o no, no sé, / te sigo teniendo tan lejos como entonces; / alguien que amo más que a mí misma/ y que tan cerca está de mi alma / como una pompa de jabón / que sólo puedo ver cómo se forma, / vuela, se aleja,

y que no puedo tocar sin romperla.

ANDREA PERCIACCANTE

2007-07-21T17:01:00.000+02:00

Andrea Perciaccante (Cosenza, 1977) traductor, crítico, ensayista, italiano, escritor y buen cocinero, es recepcionista de noche y consigliere-secretario de la Asociación cultural del Diente de Oro, de día. Licenciado en Letras por la Università degli studi di Siena, vive entre Italia y España donde está escribiendo su Tesis de doctorado (dice). Fue miembro del consejo de redacción de la revista Contra Tiempo, y actualmente lo es de la revista italiana RE:, además ha colaborado con revistas como Fornesis, Rivista Sinestesie, Mester de Vandalia, Chichimeca y el diario local La opinión. Granadino de adopción su nombre aparece en antologías y colectivas como Poesía en La Tertulia 1999-2003, Granada VerSos Lisboa o Disarmare il Mondo. La plaquette Los hombros del viajero fue su primera publicación monográfica. Ha traducido poemas y ensayos de Luis García Montero, Cristian Sinicco, Andrés Neuman, Giancarlo Sissa,.... Actualmente se dedica a recostruir periodi(sti)camente su vida.

POEMAS

VISTAS

Demasiada comida…
demasiado alcohol y sexo…
Excesos de tus canosos treinta años,
las noches ya no son tan húmedas,
ni las amistades tan bonitas.

No conoces el mundo (ni él te conoce a ti).

Te agarras a los recuerdos (viejo gato sin garfios),
estorbas en la muchedumbre y has dejado de creer en algo mejor…

no votas, no escribes, no miras a los ojos
(te quedan unos pocos suspiros)
unas balas que descansan en tu mano sudada…
…El vacio de dentro se expande en humo y pólvora…

* * *

SIN DESCANSO

De menos te echarán las mariposas
enredadas en tu pelo,
la bocas que dejaste pidiéndote perdón
y te echaran de menos
aquellos pocos cuerpos.
ninguno de mujer,
que vieron tu cuerpo con esposas
porque
en los infiernos de tus voces
descansa el ave azul del rencor.

* * *
Habitación 1

Hamed está cansado
la vida le pesa como su maleta
manida compañera agazapada.
En su piel el mapa de una guerra
años de arena, bombas y promesas
No mira Hamed, abandonado jinete
viste el recuerdo de esperanzas fracasadas
y habla despacio,
pide una cama donde abandonarse
como se pide perdón
para tender el cuerpo y llorar
un sitio donde comer a oscuras
y olvidarse por unas horas
(que ya no huelen a pólvora)
para salir luego a la calle
sin miedo a que sea más
rápida la bala que sus piernas.
Detenido ángel de bizcocho
buscando unas migas de dinero
para tener sabanas limpias
agua para beber lo que no pudo.
Pero Hamed no tiene identidad
(un papel que no niegue su existencia)
y podría llamarse Assan, Yussuf, Rahid, Haider
ningún nombre le vale, ni fecha de nacimiento
y lo imagino cara a cara con el desierto,
largas sabanas de arena,
sin silbidos de metal
sólo el hombre que se espeja en su consciencia.

ERNESTO PÉREZ ZÚÑIGA (Madrid, 1971)

2007-07-21T16:58:00.001+02:00

JULIO CÉSAR VIOR (Valladolid, 1954)

2007-07-21T12:57:00.003+02:00

Licenciado en Historia, Universidad de Barcelona.
Diplomado en Biblioteconomía y Documentación, Universidad de Granada.
Funcionario Civil del Estado.
Nacido en Valladolid el 08.04.54.

Publicada y estrenada en la Universidad de Valladolid la obra de teatro "Ponte a pensar", 1975.

Finalista del premio "Leonor" de poesía de la Diputación de Soria, 1982. Accésit sin publicación del mismo premio (1984)

Ganador del premio de poesía "Alonso de Ercilla" convocado por el Gobierno Vasco (1986) Publicación de la obra: "Anatomía de los sentidos"

2º premio en el “IX Certamen de “Villa de Peligros", 1994. Sin publicación.

Finalista del Primer Premio de Poesía “Genil” de la Diputación de Granada, Poemario presentado: “Tiempo de ausencias", publicado parcialmente en "Antología", Colección Genil de Literatura, 1996.

Ganador del XXXVII “Ciudad de Alhama” para poemas menores de 100 versos. “Dibujos en el aire”. Recogido en la Antología de los Premiso Ciudad de Alhama, Ayuntamiento de Alhama de Granada, 1999

“Aproximación a la lluvia”, poemario publicado. en P.O.E.M.A.S., Valladolid, 1999.

“Tardes de abril”, antología del Primer Taller de poesía, 2001. Cuadernos del Vigía, 2002

“La piel de los meses-Pasiones”, Editado por el Ayuntamiento de Granada en “Granada Literaria”, 2008

Colaborador en revistas literarias: Antiguos Cuadernos Leoneses de Poesía, Turia, Litoral, Hélice, Ficciones, Tierra de nadie...

Miembro de la Asociación Colegial de Escritores de España.

POEMAS

* * *

Desde luego, esto que escribo o es un poema

o una aventura

o es un poema

o un bosquecillo de duendes

o es un poema

o gaviotas a barlovento

o es un poema

o naves piratas capturadas que lloran

o es la duda que me obliga a resbalar por tus muslos

o la bahía en la que te encuentras a mi espera

o el secreto descubrimiento de un universo más allá

del universo.

( De “Anatomía de los sentidos”, 1986)

* * *

LAMIA

Sí, Lamia, huyo del invierno,

tras tersos muslos de verano,

busco trenzas de oro y limón

entre olas y pechos de mandarina.

Huyo del invierno que mutila

los jóvenes sexos ardientes

y, ocultando las doradas sedas de los brazos,

nos devuelve a la metálica realidad

de neones azules y verdes

que somos tú y yo.

Huyo del invierno,

hermosos muslos dorados de verano,

trenzas de limón y oro,

olas y pechos de mandarina,

adolescentes grititos en playas irisadas.

( De “Anatomía de los sentidos”, 1986)

* * *

CONTRARRITMO

¿Debería yo, después del té con pastas y helados,

tener la energía de forzar el momento hasta su crisis?

T. S. Eliot

Suena un piano –contra ritmo.

un violín, unas palabras –contra ritmo.

¿Recuerdas a Eliot?, sus gafas,

sus pantalones con vuelta por eso de la edad

vertida ante la impotencia innecesaria de pespuntear

el bajo, acortarlo un poco más,

como si fuera una expresión, necesaria en este caso,

un mantenerse activo o preferir un pastel de nata

mientras las mujeres van y vienen hablando de Miguel Ángel,

por citar a alguien.

Nos vivimos trazando puntos, ejes, distancias,

centros diametralmente medidos por si acaso

se nos ocurre amarnos alguna tarde de éstas,

y húmeda tu boca se refiere a mí en términos de ansiedad.

No te lo reprocho, me sucede lo mismo,

pero más. Así de sencillo.

Ni a nosotros ni a las calles nos abandona

esta lluvia que crece al margen de ti, de mí, de lo que existe,

al margen de ese eje diametralmente medido

por si acaso se nos ocurre amarnos mucho más un día de estos

y nos resulta imprescindible su presencia

para jugar en nuestros pubis o por tu pecho

( De “Tiempo de ausencias”, 1996)

* * *

CANCIÓN INSISTENTE

Sombras ocupan los cuartos,

duermen vacías las camas,

pero aún suenan tus pasos.

El silencio es como un dardo

que no atina y cae al suelo,

pero aún suenan tus pasos.

De ti no encuentro ni rastro,

como un cometa perdido,

pero aún suenan tus pasos.

Hoy queda un sabor amargo

después de los besos dulces,

pero aún suenan tus pasos.

Aunque en el tiempo no hay trazos

que reconstruyan los ecos,

suenan constantes tus pasos.

No hay mala fe del pasado,

ni es por obsesiva insania,

si oigo a diario tus pasos,

es prudencia, por si acaso

se te ocurre proyectarme

por el aire algún recado.

(De“Taller de poesía”, 2001)

* * *

ENERO

Llegadas las primeras nieblas,

la ciudad se disfraza con misterios,

lo igual será distinto

y las formas tendrán otra medida.

Las voces correrán por las paredes

y el eco será un miedo negro y frío:

la irónica sonrisa de la noche

sentada en los portales.

Es el tiempo de parques despoblados,

tiempo de aguas rasgadas por los hielos,

el momento del ocio y del paseo,

de visitas las horas que esperan.

Podrán ser escondidas

las luces de los días, suspendidos

los juegos de los niños en las calles,

deportados los pájaros al silencio.

Silencio de derrota

se escuchan en las mesas.

la ciudad se rinde.

Se oyen pasos. La niebla avanza.

(De “La piel de los meses-pasiones”, 2008)

* * *

ABRIL

Lluvia en tus ojos.

Lluvia espontánea y suelta

que se ríe y estalla

en los bancos del parque,

y brinca por las gárgolas de las catedrales.

Agua limpia que nada en los charcos,

se filtra en los rincones

y tantea los cambios en la casa,

nuestras suaves arrugas en las manos.

Pero la lluvia olvida,

no guarda la memoria de los años

y no recuerda como fuimos

ni como fue la piel que ya no es nuestra.

Agua fresca en tus ojos,

pájaros verdes que atraviesan

la calma de esta tarde.

(De “La piel de los meses-Pasiones, 2008)

* * *

JUNIO

La primera mañana de verano,

se estira entre mis dedos,

prepara el desayuno en la terraza,

y ojea su futuro en los periódicos.

Tiempo para leer en el color de las nubes.

Las mañanas de junio

desconocen la prisa,

ignoran el valor de los relojes

y no escuchan rascar con las uñas a la tarde.

Tiempo de agua y de sol y de pereza y pájaros.

Las horas del estío

se ríen de los ciclos temporales

y su cuerpo sin fin

ocupa el territorio de los sueños.

tiempo de sutilezas, de risas y escapadas.

Arriba, en las alas de los meses,

agosto duerme y julio se azula

y amontona en su saco

las prendas de verano.

Es tiempo de paisajes y serpientes marinas.

El verano se hizo permeable a mis caricias.

(De “La piel de los meses-Pasiones”, 2008)

* * *

NOVIEMBRE

Astutos enemigos los días de noviembre.

Sin dudas precisé su estrategia.

Hice sumas y cálculos astrales,

traté de conocer su ruta y sus costumbres,

las armas que empleaban,

su rencor en el campo de batalla.

Unos días cargaban con pólvora mojada,

y nunca los viví como adversarios.

Carne de cañón me pensaron otros,

y reí al hurgar en su derrota.

Por ti, cambié el color

ceniza de este frío mes de muertos.

En tu nombre, ahogué

sus horas de aguaceros y de vientos.

Sé que gané.

De la victoria se hizo eco entre los meses

y logré su respeto.

Pero un aliento obscuro me abrazaba,

ocupaba mi noche y tu espacio.

-¿Acaso dudé sobre cómo amarte

sin dar pie a las intrigas,

a las fuerzas del miedo?

¿Me asustó encontrarme

conmigo mismo amado y amando?

Y nadie respondió.

Ni tú ni nuestra historia me oísteis,

y la memoria se hizo un eco sin respuesta.

Noviembre desabriga la espalda

de la niebla y envidia nuestros trajes de invierno,

los cálidos recuerdos del verano.

Hoy el día es difícil,

crece y se ensancha hora tras hora

como un pulso absorbente y desbocado.

Ficticio recobrarte.

(De “La piel de los meses-Pasiones”, 2008)

* * *

MÁS DURÁ SERÁ LA CAÍDA

No dudé

Fui a su camerino

oculta tras la gasa del sombrero

para evitar miradas sospechosas,

el vendedor de apuestas y el fotógrafo

jamás tienen un único patrón:

el boxeo es un mundo

poblado por huraños cazadores,

donde tiene más cuerpo

el aire que el escrúpulo.

Los golpes repetidos,

sus brazos y sus puños alentados

por mí desde el asiento,

le iban deshaciendo.

Reí con disimulo

cuando sangró su ceja

-esa por tus desprecios, le increpé

sin miedo a que me oyera.

Las apuestas subieron

como la adrenalina ante el dinero.

Flases, aplausos,

melodías de móviles

y el tic tac de mi pecho

corrían por el túnel de vestuarios.

El huracán del éxito

me enredaba entre todos

y mi estómago era un cóctel de placer y venganza.

Su izquierda,

cómplice de mi odio,

buscaba su objetivo como ave de rapiña,

sorda y constante.

El aspirante abrió la mágica chistera

escondida en sus guantes

y salió la inconsciencia:

mi marido caía sin piedad

por el carrusel loco del ensueño.

Para él fue un combate entre la niebla,

para mí un deleite en la distancia.

En cambio, el sudor del campeón

me excitaba, y sus brazos y sus piernas

anudaron mi cuerpo encendido

y cada beso suyo era un golpe a mi marido

que a rastras caminaba

hacia el exilio del olvido.

(De “La piel de los meses-pasiones”, 2008)

* * *

Americans, think, why you are hated all over the world [1]

LA CÓLERA DE LOS IMBÉCILES

Los mendigos morales se apasionan

y alegran sus discursos

con la risa usurera

del vendedor de luces para ciegos.

En sus nidos se agrupan las mentiras,

se diseñan ejércitos,

y en la sombra calculan

el futuro sustento de sus larvas.

Cuando duermen, intuyen sus dominios,

ensayan nuevas lenguas,

crean tribus y países,

cambian los manuales de la Historia.

Todo se adhiere a su telar,

todo se envuelve en su estructura de aire,

y los pasos del miedo siempre al acecho,

un miedo que se esconde y asesina.

Ellos y sus complejas trampas de seda

succionan las ciudades

con bombas que fragmentan

las palabras y abrasan los silencios.

En la tierra quemada,

tejen mejor sus redes las arañas.

(INÉDITO)

[1] Americanos, preguntaros por qué se os odia en todo el mundo.

Pancarta de irakies iniciada la guerra de Irak.

* * *

SOBRE LA DISTANCIA

No matter what the future brings

as time goes by. 1

A Carmen E.

En el portal,

una voz femenina canta lánguida

desde un viejo vinilo.

El ritmo del piano

marca el compás y sube despacito

conmigo los peldaños.

Bailaríamos juntos si estuvieras.

Abro la puerta

y el cansancio del viernes

me acompaña hasta el salón.

El sabor agrio y dulce de noviembre

se derrama sin ti,

se esparce por las manos de la tarde.

Las dedos en la nunca

- equilibrio en reposo.

Mis ojos en el techo

-imaginario cielo.

Aire libre en mis venas

-calmo fluir de la sangre.

En mi pecho, tu imagen refugiada del mundo.

Veo en la sala

mi universo ocupando los estantes,

mirándome enmarcado,

clavado en la pared.

Mis fetiches y adornos,

mi tiempo hecho materia

y ordenado a mi antojo.

En la mesa, el lápiz de tus labios,

libros y un cenicero. El periódico,

la lista caprichosa de la compra

y la sombra del mar como enemigo hostil,

autor de nuestra azul distancia.

Yo, aquí, sin más medida que tu ausencia.

Mi memoria no sabe perderse

ni es amiga del arte de la espera,

por eso estos versos

se agitan intranquilos en mis sienes

y corren hacia ti por los huecos del viento:

conocen el sabor

de tus brazos amables,

el arcano dulzor de tus palabras.

No hay dudas. También saben de tu anhelante espera.

(INÉDITO)

* * *

TROYA

Me hablaron de tu amable mirada,

de tus labios de aire,

del mundo grácil que habitabas,

por eso emprendí este viaje sin retorno.

Llegué desde otras tierras en tu busca

y fui un extranjero en tus vientos,

un guerrero audaz,

una sed sin refugio y sin agua.

Tú, Troya imperturbable.

Yo al pie de tus muros,

paciente y sin rendirme,

inventando tu cuerpo y tus palabras.

Te esperé malherido por las dudas.

Otras veces erré por tus playas,

y al fondo, tú, inerme y delicada:

para mí, las derrotas; para ti, mi constancia.

También supe - es fácil la compra de secretos-

que me esperaste oculta en la noche,

y cuando lo entendí, ya era de día

sin ver con quien luchaba ni cual era la causa.

En la mañana el sol lamió mi herida,

por la tarde el mar la besaba,

y donde vivía el dolor,

anidó mi fuerza sin descanso.

Quemé la obscuridad y lo vi todo:

no ardería tu vida a mi lado,

nada perdí, tampoco tú ganaste,

y nunca me sangró el talón de la derrota

Llegó el tiempo de amarnos

uno enfrente del otro,

sin caballos de engaño y de conquista,

para hacer de ti, Troya, la que sueña,

y hacer de mí los brazos donde tú creces.

La noche juega al un dos tres zapatito inglés

con las estrellas.

El mar, sus ecos,

la fragancia del tiempo dormido a nuestro lado.

(INÉDITO)

1 “As times goes by”.- De la película “Casablanca”

* * *

DIARIO

La lengua,

viajera caprichosa,

se adentra por las calles de los brazos,

se agita por el cuello.

Los labios,

los tuyos y los míos,

rojas palpitaciones, carne cómplice

de húmeda locura.

Los dedos,

arañas bulliciosas,

resbalan por el vientre hasta las ingles

y alborotan tu pubis.

Y luego,

tus uñas imprimiendo

sádicos laberintos de palabras,

versos de amor y guerra.

La pasión liberada

rompe el cerco. Se abre la batalla.

(INÉDITO)

* * *

DEFINITIVO

CISNEROS

He visto antorchas

calcinar el albor de la mañana.

Vi risas desdentadas

gritando en las aceras,

y cortinas de incienso

asfixiar el olor del verano.

El miedo y la mentira

ante ti se santiguaban

y la fe se crecía

con tus ritos de sangre.

Tu poder era el fuego

y tu ira se nutrió entre sus brasas.

Veías en el pánico belleza.

Admirabas los gritos en las llamas,

y en el dolor ajeno se hospedó

tu fervor de profeta.

Te servías del miedo al miedo,

a engañar con litúrgicas canciones

en un místico aquelarre de locos.

El cantar de otras lenguas,

las palabras copiadas con esmero,

la rebelde cultura del pensar diferente,

ahora son las pavesas inseguras

que vuelan por esta tarde de rabia.

Lo sé. Lo he visto.

La mentira moldea la memoria,

la trastea y vacía

como si nada turbio y grotesco

hubiera sucedido.

Pero hay sueños de ojos limpios

y cómplices miradas

que tiñen el olvido con verdades.

Donde había silencio, ahora oigo

y veo lo furtivo de nosotros,

nuestra turbia historia de hombres.

(INÉDITO)

MIGUEL ÁNGEL ARCAS (Granada, 1956)

2007-07-21T10:59:00.001+02:00

ÁNGEL TALIAN

2007-07-20T21:51:00.000+02:00

ANDRÉS NEUMAN (Buenos Aires, 1977)

2007-07-20T21:48:00.001+02:00

SALVADOR DUEÑAS

2007-07-20T21:32:00.000+02:00

JAVIER BENÍTEZ

2007-07-20T20:04:00.000+02:00

CELIA GARCíA (Granada, 1981)

2007-07-20T18:01:00.000+02:00

Celia García nacida en Granada en 1981 es licenciada en Teoría de la literatura y literatura comparada y en Filosofía por la universidad de Granada. Actualmente cursa el primer año de doctorado en Teoría de la literatura. Pertenece al grupo de pensamiento “Nosotras que nos queremos tanto” Toda su obra (poesía) es inédita salvo alguna colaboración en fascines locales. En estos momentos trabaja en un proyecto hipertextual con el fotógrafo Luca Pitarello.

la joven de lengua montaraz
la indómita dama
la que sin premura
tras nosotros camina
se detiene
y grita
-dejad dejad los cuchillos
mirad como bailo

Han cercado la ciudad
muchos se han quedado fuera
Las del otro lado danzan

Jugué con la palabra

y se rompió

Hay cosas que son sencillas

Nosotras cuando vivíamos en Budapest
Algunas mañanas, nos levantábamos temprano
Tomábamos el tranvía que nos llevaba al barrio alto
De la ciudad
Y paseábamos entre las casas de los señores con dinero
calladas
Por el centro de la calle
Para no molestar a los perros
Pensando cómo viviría esa gente
Con tanta casa.
Después del paseo
volvíamos a nuestro piso
de techos altos
con dos estancias
Y seguíamos con esa rutina
Que nos habían marcado los días.

TRINIDAD GAN (Granada, 1960)

2007-07-20T17:59:00.002+02:00

Es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada.

Colabora en el consejo de redacción de la revista “Letra Clara” en los años 1997 y 1998, participando desde entonces frecuentemente en recitales poéticos.

En 1999 publica “Las señas del pirata”, plaquette editado en la colección Cuadernos del Vigía y en 2005, seis de sus nuevos poemas componían la Vitola del Anaïs nº 20 titulada “De memorias ciertas y otros falsos recuerdos”.

“Fin de Fuga”, su último poemario, XX Premio Ciudad de Cáceres 2007, será publicado por la editorial Visor.

POEMAS

De Fin de fuga

Territorios

Quien carga con su duda

carga también su infierno.

—¿Cómo, cobarde, en esto te detienes?—

Muérdela sin cuidado,

muerde la luz incierta

con que se estrena el día.

Haz un mapa de heridas,

señala nervios, bordes

donde la sangre abierta

ha de dejar su huella.

Dibuja la imprecisa anatomía

del dolor, la esperanza.

Muérdela sin cuidado

y en la herida aún desnuda

coloca tu deseo.

Muerde este territorio cruel

que en música y ruido tiene límites.

Aunque por vuelta tengas

monedas sin contar,

rotos versos, olvidos,

solitarios países

y la rosa improbable de los cuerpos.

Inédito:

Juego de espejos

Importa solamente haber marcado,

esa ventana entrevista en la noche,

una llama fugaz tras los cristales,

una vela que mide la vigilia.

Lo demás poco importa:

la tristeza y Lisboa,

estas líneas que trazas, al filo del delirio,

en la mesa del café A Brazileira

o el juego de espejos en que ves

una mujer que se desdobla,

se multiplica cruel en esta noche.

—Debajo de mil máscaras

me mira una persona—

PACO BUJ (Foz Calanda,1944)

2007-07-20T11:54:00.000+02:00

FERNANDO VALVERDE (Granada, 1980)

2007-07-13T20:37:00.001+02:00

Fernando Valverde (Granada, 1980) ha publicado varios libros de poemas entre los que destacan Viento favorable (Diputación de Huelva 2002, Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez), Madrugadas y Razones para huir de una ciudad con frío (Visor, 2004). Una antología de sus poemas, titulada El mar y la lluvia, ha sido publicada en Costa Rica por la Casa de la Poesía de San José. Durante el verano de 2004 apareció en Italia Ragioni (Ediciones Lepisma, Roma), una traducción de su último poemario. Recientemente ha sido galardonado con el premio Federico García Lorca de Poesía. Dirige el Festival Internacional de Poesía de Granada y trabaja como corresponsal de Cultura del diario EL PAÍS en Granada.

Conoce más del autor en su web: http://www.fernandovalverde.com/

EL ÚLTIMO MINUTO

Atlético de Madrid 5 – 1 Real Sociedad
23 de febrero de 1992

A mi abuelo

Ahora que no recuerdas las tardes de mi infancia,
déjame que perfile la luz de tu memoria
arañando del tedio y de la noche
la pasión insolente de los días felices.

El invierno, que devora los rostros
y convierte los labios en heridas,
nos pasó inadvertido.
Nada pudo atrapar
aquel domingo intacto de febrero
que pareció invencible por más que se anunciaran
la niebla y el vacío.

Agarrado a tu brazo
no existía dolor capaz de deslizarse
por las frágiles piernas
del niño que creía en la inmortalidad.

Nunca más ha podido ser posible,
las llagas que dejaron los inviernos
lograron su propósito.
No sentiré aquel viento nunca más,
no volverá aquel frío como un pájaro
capaz de seducir al mundo con su canto.

Porque todos los sueños
mantenían su pulso al despertar
a pesar de que a veces llegasen las derrotas,
aunque llegasen siempre.
Porque siempre he contado con tu brazo
y tu barba afilada.

No va a ser diferente.

El tacto guarda heridas que nadie le reprocha
y en la memoria hay gestos que recuerdan las manos
como el mar se percibe en la brisa salada.

Iba a ser tan feliz que escocería
muchos años después,
cobrando la alegría con lágrimas y noches
tan largas como un río.

Al entrar al estadio,
entre una multitud que nos hacía
anónimos y eternos,
intuí que un instante justifica el vacío,
que no caben mentiras donde habitan
los más nobles propósitos de un hombre.

Y pasó la tristeza inadvertida,
al contrario que Schuster con su melena rubia,
o el regate imposible de Futre ante el portero
para hacer de las redes un destino
donde nunca estorbaron el miedo y la distancia.

Aquellos dos asientos
sobre la fría piedra del invierno,
modestos como el hombre que construye un futuro,
son el lugar más cálido posible,
las más lujosas sábanas
y la ilusión más plena satisfecha.

Ahora que no recuerdas
aquel febrero inmóvil
que me mira, y me escuece, y me provoca
un vacío tan denso como el aire,
y me devuelve el verde de tus ojos
cuando me siento hundido,
y me persigue atento a mis fracasos
y a las desilusiones;
aquel febrero inmóvil será como tus manos,
y el tacto de tu barba
volverá cada vez que un balón acaricie
las redes del futuro en un minuto
que siempre será el último
por mucho que los años me pretendan.

(poema inédito, de un libro en preparación que se llamará Los ojos del pelícano)

EL MERCADO

Vas a venderme el mundo con las manos
pero aún no lo sabes.

Mira tu cuerpo triste,
los ojos que sostienen la lluvia entre los párpados,
tu vientre ya cansado de llorar
lluvia sin dios ni luz para el espíritu.

Vas a venderme el mundoporque siempre fue tuyo y nunca lo quisiste
llevar contigo.

Cansada de estar viva
como todos los vivos que no han visto un cadáver,
vas a venderme el mundo a cambio de un secreto
que apenas vale nada.

Cómo explicarte, virgen de impostura,
que nada se parece al mundo que has creído,
nada existe detrás, tú lo sostienes,
la tierra que en tus manos vale nada
esconde mis secretos y mis dudas.

Qué podría contarte sin concluir en llanto,
préstame tu memoria para besar la tierra
y consiente que el mundo tenga un precio
que no pueda pagar,
un valor añadido por rozarte los dedos.

(poema inédito, de un libro en preparación que se llamará Los ojos del pelícano)

LOS PÁJAROS

Los niños de Managua venden pájaros.

Saben cantar canciones en medio del invierno,
no conocen el frío, apenas han oído hablar del mar,
imaginan la nieve como un momento hermoso
imposible en sus vidas,
conocen el temblor bajo los pies,
cuentan historias tristes mientras la gente huye,
hacen cantar sus pájaros de barro,
hacen sonar el viento como quien pide ayuda
en medio de un naufragio.

Pero todo es naufragio.

Los ahogados, sentados en las plazas,
reconocen la paz que el tiempo ha sometido,
una paz de bandidos y tiranos,
de lunas humilladas en la noche,
de balas que mordieron las espaldas
de algunos hombres pobres. ¿justos?

Los niños de Managua sueñan con ser pelícanos
y buscan un océano,
y golpean sus rostros contra el agua
hasta perder la vista.

Los niños de Managua
tienen las manos llenas de colores,
miran al cielo y vuelan hasta San Juan del Sur,
pierden el miedo al miedo,
logran ser como pájaros
que abandonan las manos de la muerte,
las sucias manos pobres del desierto.

(poema inédito, de un libro en preparación que se llamará Los ojos del pelícano)

MADRUGADAS XII

Y recorrer al niño
que quiso parecerse
al hombre que no ha sido.

Y cada noche verle
llorar en los rincones.

Y cada noche oírle
decir que lo sabía.

(De Razones para huir de una ciudad con frío)

LA APARIENCIA

Una ciudad enferma es un invierno frío,
un invierno tan frío como el dolor sin viento,
un rincón es un verso,
un huracán un águila,
agosto una mentira.

Las cosas nunca son lo que parecen.

Lorca es la luna quieta
sobre el estanque rojo,
Neruda un animal
que se retuerce y llora.

Tampoco los poetas.

Borges cogió del tiempo su descaro,
Vallejo jamás leyó a Cernuda,
Cernuda nunca quiso una mirada
que pudiera salvarle,
Miguel Hernández tuvo
en su mano un fusil,
y Alberti que fue un pájaro
azul como las olas...

Los poemas que duelen son de todos,
la razón de los días está en ti,
el tiempo no comprende la existencia,
y la ciudad aún duerme,
todos duermen...

La noche es un lugar para el olvido.

La niebla nunca suele acomodarse,
los barcos que se hunden son ciudades
en el fondo del mar,
la música es el eco de un lugar muy profundo,
las palabras son cofres que contienen
una parte de ti que pretende ser pájaro.

Y hay un lugar que tiembla,
los lugares que tiemblan son paisajes,
paisajes parecidos a septiembre,
cartas que son espera,
direcciones de viento que procuran
recibir un adiós cuando es octubre
y nada se parece al equilibrio
de aquello que has amado.

La muerte es un instante que ya es nuestro,
el frío una razón para sentir
el calor de los otros.

Nada aquí se parece a su contrario,
este dolor tan simple es un desierto.

(De Razones para huir de una ciudad con frío)

POSTAL DE PRAGA

Quiero traerte al mundo que conozco,
a mi mundo de voces y fantasmas,
de ciudades que tienen un rincón
donde buscar la muerte.
Mi mundo es tan oscuro sin el tuyo...

Ahora miro el Moldava,
el agua se suicida en cada margen,
la ciudad está quieta,
es un dolor sin dioses ni esperanza,
muchas guerras después
aquí la gente huye
de cualquier ilusión pronosticable
y el cuerpo se contagia
de un temblor parecido a la humedad.

Las paredes son grises como el humo,
hay un final después de las palabras
que parece romperse.

Y en Vysehrad se mueren las palomas,
el invierno es tan frío que resulta
una herida en las manos y en los pies.

Pero aquí nadie tiembla, todos saben
que es cuestión de fortuna y de equilibrio.
Todos creen en la espera.

Y el dolor se acostumbra,
el tiempo se acostumbra,
el miedo y la tristeza se acostumbran
a vivir sin rencor.
Nada tiende a romperse, todo queda
empapado después de una tormenta,
de una frágil tormenta que sostiene
un milagro de voces,
un dolor tan amargo como el frío.

(De Razones para huir de una ciudad con frío)

SOLILOQUIO DEL OLVIDO

La vida es una cena de valientes,
las cosas que mirabas no eran nada
a pesar del calor que concedían...
Pero llega el olvido y lo demuestra,
te concede la paz y te acostumbra
a vivir sin refugios ni banderas.

Mira a tu alrededor,
las cosas giran,
el mundo está en constante movimiento...

Es tan fácil perder si estamos quietos.

Y corre, grita, huye,
encuentra un corazón en la avenida,
que la ciudad no pueda traicionarte.

Sobrevive y después coge tus dudas,
el mundo nunca entiende de equipajes...

Demasiado pesados tus recuerdos,
tus justas de otros años,
tu nostalgia y tu rabia,
tu desidia,
la pasión con que besas,
las cartas que no escribes.

Las cosas que no existen pesan más,
es otro de los giros que entenderás más tarde.

Y deja atrás tus miedos,
hoy se anuncia una guerra,
¿acaso crees que todo es previsible?,
no existe gente justa si no habitan
un interés tan justo que lo iguale.

Por eso, llegado el momento,
busca en ti, disimula,
recuerda algún poema...

No hay respuesta posible que no habite en ti mismo.

Y entonces volverás
a sonreír despacio,
no porque recuperes las cosas que perdiste,
no por ganar batallas que el mundo te negaba,
no por el éxito, o por los homenajes,
será sólo un segundo, tal vez en soledad,
un segundo que ponga las cartas en la mesa
y le dé a cada rostro el nombre que merece.

Entonces no te asustes si todos están lejos.

El amor nunca entiende de tiempos ni ciudades,
tampoco de razones para huir
de una ciudad con frío.

(De Razones para huir de una ciudad con frío)

(MADRUGADAS XIV)

Ven y dime al oído
que te has vestido hoy
pensando en desvestirte frente a mí.

(De Razones para huir de una ciudad con frío)

INMACULADA MAROTO (Granada, 1986)

2007-07-12T11:37:00.000+02:00

Nace en Granada (1986), donde actualmente reside y realiza estudios de Filología Hispánica.
Desde el año 2004 forma parte del consejo de redacción de la revista literaria Letra Clara, donde ha visto publicada la mayor parte de su producción.
Ha participado en diversas lecturas poéticas, y en el último año se contó entre los poetas invitados al Festival Internacional de Poesía ciudad de Granada.
Los poemas que siguen forman parte de un poemario inédito titulado Fantasmas en deíxis

Continuo devenir de soledades y sollozos,
lamentos que anidan en el alma,
concurrencia de recuerdos que no son.
Así también la sugerencia:
Esencia voluble y sincera;
bullicio eterno, ocasional y ajeno…
…Momento tardío para recuperar ideales,
pues, ¿qué es lo bello, lo hermoso y lo vivo,
en una mujer deshecha por todo y por nada?

La rigidez en un momento
puramente conceptual es inútil;
nubla la cavidad una escena figurada,
y si preguntas te diré: cuánto queramos.
La palabra no es nostalgia; mi poder,
la revisión de cada instante.

La tradición es un polígono
que describe indivisibles:
Murieron sin llegar a ser amantes.
No es constante la obsesión,
pero tampoco lo es la muerte.

*

He creído poder hallar en la certeza de su madurez
esencias inmutables, por ejemplo la belleza.
La temática legislativa que se oculta entre sus manos
dio lugar al hecho descriptivo que nos ocupa.
Reparemos en cómo el amor desprecia las costumbres:
carece de paradigmas, de idiosincrasia;
provecho y desesperanza: medicinas perpetuas.
Basado en un supuesto componente químico da lugar
a sólidos cimientos. Se apoya
en dolencias de futuro que nos pinta.
Rumor vago apenas al comienzo, no esgrime del destierro.
Avatares nimios para decirte:
Te echo tanto de menos.

*

“Sólo lo difícil es estimulante”
Que es mentira, que no te amo.
Sólo encuentro oquedades de éste y aquel sitio,
sellos lamidos por otras lenguas,
mis manos perfilando silencios
y el deshielo durmiendo en mi cama.
Soledades en cimientos de añoranza,
decadencias sobre momentos perdidos,
noches de ventanas cerradas,
miedo al alma en el alma de otro.
Que no te amo, que es mentira:
Sigo persiguiendo imposibles.

*

No se a quién, pero te amaré.
Siempre tú:
Mordaz infinito

*

“Sólo el dolor es real”
Si la mano oscila y busca la mano que aguarda
cuando la luz se esconde a sabiendas
y ya conoce lo imposible de su deseo,
si la desidia humedece los restos de pisadas
perfilando amor eterno encerrado en botellas
mientras alzamos a kilómetros las bocas…
Qué importa si es hoy, ayer o mañana:
Un nuevo batir de alas
de este continuo romper de hielo.
Nuevamente el estío;
nuevamente el exilio obligado.
Y nuevamente yo:
Atardeceres tendidos al sol que no acaban de secarse.

*

Ella cree no amarle, él gasta su tiempo con otra.
Recostados en el libertino azar de sus almohadas pasan las horas, se sienten distantes.
Si aciertan a cruzarse mantienen un gesto vampírico; él se rasga las ropas, ella finge que no le importa. Han aprendido a no mirarse a los ojos.
Vuelve en sí la negación. Aquellas noches, dónde quedarán ahora...
Está cansada, no quiere volver a verle y va a decírselo:
-Andrés, tenemos que cambiar los muebles

VERÓNICA MORENO

2007-07-12T11:21:00.000+02:00

Voy a hacer una especie de lista de méritos (que tampoco son demasiados) para enumerar las distintas publicaciones en las que he participado, aunque creo que si hay algo que me define no es colocar la poesía en estos estrechos lugares, sino por observarla en cualquier lugar, detrás de una esquina, tras una sombra…lo que nos define, al final, es la mirada poética.
Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba, he participado en varias publicaciones colectivas como “Cuadernos de creación literaria”, recopilación de poemas editado por plurabelle que es una recopilación de poemas y relatos de un taller de creación literaria realizado en 2005. Así como también colaboradora en la recopilación de poemas del recital de la CNT realizado en el día de la mujer trabajadora de 2007.
Elaboración de artículos para la Agenda cultural andalocio en su edición en papel y actualmente colaboración digital con mi perfil http://www.andalocio.com/contact/635/.
Finalista del I concurso Literatura Comprimida 2006 patrocinado por Cajastur, en una publicación digital con los 177 microrelatos finalistas. Así como, segunda posición en el VI Premio Alea Blanca, lectura pública de poemas que se realizó en el café Anais.
Actualmente, soy miembro de la mesa de redacción de la publicación Cafe con Letras, que vio si primer número en enero-febrero de 2007.

La Ceguera de Luz También es ceguera

La era de los hombres

*

Invertida

*

Búsqueda en Google

*

tipo fijo o variable

*

Atardecer

Velocidad

Creí

Creí poder respirar fuera del aire,
el firmamento era tan hermoso...

Creí suficiente
dejar de desear ser como millones.

Pero surgió el grito.

La hija ya no se sentía especial teniendo un secreto.
Corría,
y las lágrimas desdibujaban figuras.

Estuvo bien ir a la luna contigo,
pero tras nosotras sólo quedó polvoriento silencio lunar,
sólo, el aterrador silencio de una risa sin aire.

*

Identidades

Nací con un pan femenino debajo del brazo
que trastocó los planes cazadores de mi padre.

Con una tendencia asombrosa a asomarme a precipicios femeninos,
lo que trastocó los planes de ir de blanco de mi madre.

Con una rueda enganchada siempre a la sonrisa
que rodaba por caminos anchos y estrechos de palabras.

Y un tesón casi obsesivo
de poner la mano izquierda siempre por encima de la derecha,
lo que creí me permitía ilimitados horizontes.

Pero un dolor amarillento y sucio
camina con estas estrechas y viejas botas,
mis botas de siempre.

*

Te vi bailar bajo la lluvia

Qué ruido tan triste hacen las gotas
al partirse en tus mejillas.

De noche,
brillaba en el cemento la luz de una luna prestada.
Balanceabas con tus brazos el agua, sólo un poco
para disimular el terror a la tierra baldía.
Mojabas tus labios.

Quería envolverte en el halo suave y corruptible de la inocencia,
antes del llanto,
y buscar la fugacidad de alguna estrella.

Nadie ve tu llanto donde todo es lluvia.

*

Rectas paralelas

A: Buenos días, ¿parece que va a llover hoy verdad?.
B: Tengo la sensación de ser un cuenco vacío.
A: Sí, yo también lo pienso porque con estas nubes que se están formando…
B: Vino un cuervo y me quitó mi pensamiento, estoy vacía.
A: A mí con este tiempo también me duele la artrosis, es de la humedad.
B: De mis ojos sólo quedan las cuencas, ¿dónde están mis ojos?
A: El médico me ha recomendado que ande mucho y tome mucho calcio, ¿usted toma calcio?
B: Busco a tientas mis ojos, ¿ha visto usted mis ojos?
A: Me lo imaginaba, hoy en día nadie se cuida como es debido y menos la juventud.
B: Me siento tan sola…
A: Bueno me voy a mis quehaceres que se me está haciendo muy tarde, encantado de verla, hasta pronto.
B: Está muy oscuro aquí dentro…

*
Retrato

Tus cadenas son de azúcar
mientras nadas por el río desnuda,
aunque la desnudez en ti no significa transparencia.

Nombras el mundo con palabras inversas
en una tierra de nombres secretos.

Alargaré la mano hacia ti para darte una sonrisa
para que tus labios rocen los hilos del tiempo.

Seguiré atenta siempre a tu boca,
aunque nunca necesite a la mía para un beso.

*

Un día

Dormito en un rincón
despedazado de silencio.

Un día saldré hacia campo abierto
sin miedo al sonido de mi voz,
caminaré por los extensos maizales
afinando las palabras, alargándolas, desmembrándolas
hasta perder el sentido de mi propia existencia
y sólo existan para mí.

Y nombraré las cosas en un parto interminable.

Aunque los hijos,
desagradecidos por su propia independencia,
caminarán por mil caminos estrechos y retorcidos.
Arrancados de mis entrañas,
romperán el silencio en el que habito,
dejando entrar el aire en esta casa deshabitada de palabras.

*

Otro día, las tristezas

Observo la noche de ojos tristes.
No me conformo.
Provoco la risa de los presentes,
inspiro su aroma interminable
por este corazón, por estos ojos, por estas manos.
Consiguen que siga caminando con tacones
por calles adoquinadas.

Escucho el renacer de los encuentros
y sobrevivo imaginando el misterio.

Esta noche quiero vivir en carnavales,
no quiero saber por dónde sale el sol.
Otro día pensaré en las cosas que me faltan,
Otro día, las tristezas.

*

Disfrazada de mí misma

Antes, las palabras no salían de mi boca,
miraba sin cesar rostros desconocidos.

Aprendí a manejar los instrumentos de la risa
y los mismos rostros me miraron de nuevo.
Construyeron para mí un estruendoso paraíso ideal de convenciones,
pero yo sólo escuchaba un ruido sin viento.

Paseo por las calles,
disfrazada de mí misma,
con la palabra escondida debajo de un secreto.

JORGE B. ORTIZ (Granada, 1981)

2007-07-09T21:13:00.001+02:00

Jorge B. Ortiz (1981) nace y vive en Granada. En los últimos años de instituto, comienza a escribir y participar en concursos literarios que, por supuesto, no gana. Ante la perspectiva de no poder retirarse con los dividendos de dicha actividad, se licencia en Económicas, tras lo cual comienza los cursos de doctorado. Paralelamente colabora en la desaparecida revista El Parnaso (Ediciones Parnaso), así como en su página web, y en las letras del grupo granadino Fiona May.
Desde 2004 es presentador del programa Meridiano Cero, en la Emisora Municipal de Granada (Gente Radio, 88.8fm) En 2006 consigue el accésit en el Premio Federico García Lorca de la Universidad de Granada con “Esto no es ballet”. Actualmente continúa sus labores como becario en la Facultad de Económicas, escribe cuando no tiene que ir de pie en el autobús y no sabe posar ante la cámara.

· Publicado en la Revista El Parnaso vol. 0 -2003-

Bromas

Creo que nos hemos hecho mayores
antes de tiempo,
dijo la niña de la camiseta a rayas,
al tiempo que preguntaba con risa burlona:
- ¿Cómo se verán nuestras caras
reflejadas por la luz de un millón de estrellas?
Y el poeta respondió:
- Seguramente igual que los rostros
de los estúpidos enamorados,
de tal forma que no se adivina
cuáles son cuerdos y cuáles tarados…
Interrumpieron:
- Ninguno cuerdo, seguro.
Y las risas estallaron.
- Las fuerzas que faltan con la ausencia
de este tipo de fenómenos
puede que acaben con urgencia,
con tu triste y aburrida vida,
sin nada a lo que agarrarte,
pero tan sólo un instante.
Y los aplausos resonaron
por todo el Edén.

· De “Esto no es ballet” -2006-

¿Será que nunca llegaré al nirvana? (Haiku del miedo III)

En el arroyo
vendo mi alma al diablo
ahora estaré bien

Trabajo de investigación

Tengo que averiguar
el estado civil
de Miguel Hernández
cuando se batió en un duelo a limonazos.

¿Me legitimaría ello
a saber qué es un sueño?
Porque
cuanto más pregunto
más esquiva te vuelves.

A la carga

Espero no tener que cambiar
las palabras a código morse,
tampoco que me obliguen a hablar del capitán.

Y yo aquí,
con la cara en el barro
en algún lugar al norte de Francia.
“Qué falta de previsión, mi general”

La balanza se equilibra,
el yin y el yan se tensan,
voy a tener que asumir mi papel
y correr al sonido del silbato

· Junto con Manuel Bejar, del disco “ochenta mundos en un día“de FIONA MAY

Déjame Dormir

Esta luz duele más
si intento comprender
que esta vez ya no habrá
un rincón donde poder
decirte que no tengo fuerzas para ir muriendo asi otra vez

(estribillo)
el tiempo se ha cansado de esperar
que tus labios se encuentren con mi espalda al despertar

una voz como el mar
se derrama por mis pies
cada vez que tú vas
incendiando este lugar
lo siento pero soy invisible y no me vas a descubrir

(estribillo)

dejame ya no estoy aqui dejame dejame dormir

Presentación del libro SE VENDE (Alea Blanca, 2007)

ALMA AGUADO (Valladolid, 1981)

2007-07-09T20:23:00.002+02:00

Nací en algún lugar de la estepa castellana en el 81. antropóloga. Colaboraciones publicadas en la bella varsovia, monográfico, ediciones raro, editorial corona del sur. apariciones en el cabaret de la mona y el boquerón (granada) junto con bárbara miranda y tarha sarmiento, las otras dos artistas con las que impulso el elefante rosa fanzine. contacto: conmigomecito@hotmail.com

Paco Buj (Foz Calanda, 1944)

2007-07-09T19:40:00.000+02:00

Mi padre escribía romances en un periódico provinciano y mi madre, además de cantarnos aires populares, nos leía versos de Gabriela Mistral y de Juan Ramón. Así que, desde los nueve años, comencé mis balbuceos líricos. Para mí, la Poesía es Música, mucha Música. Aunque no sólo eso, claro está. (Para aclararnos: el 90 % de mis versos blancos y libres tienen, sin embargo, estudiada métrica y bien secuenciados acentos. Predominan, aun en mis poemas más vanguardistas, heptasílabos y endecasílabos blancos. Es decir, mis versos tienen que caerles bien a mis oídos, antes de que me atreva a pasarlos al papel). Según mis criterios, una composición poética CONSISTENTE debería mezclar, además de su esencia musical:* Elementos autobiográficos, casi siempre tamizados.* Idiolecto claro y distinto: que un lector de nivel cultural medio pueda descubrir fácilmente las torsiones morfosintácticas y léxicas, los tics y hasta las manías lingüístico-literarias del poeta.* Depuración, contención, sugerencias leves; hermetismo, incluso.* Para mí -cuestión discutible, ya lo sé- uno ha de ser mejor persona que artista. Hay dos o tres paradigmas que me han marcado mucho: Antonio Machado, Juan Bautista Bertrán y mi inolvidado JOSÉ MARÍA VALVERDE, de cuyas manos recibí un premio y trofeo, hace más de dos décadas.- En cualquier caso, un poeta auténtico NO DEBE SER AJENO A LAS COSMOVISIO- NES SÓLIDAS, ni sordo a las preocupaciones de la Humanidad contemporánea.* Finalmente, replanteamiento serio del "bon goût", sin los encorsetamientos académicos de la tradi- ción francesa. (Esto, más que un requisito, lo nombro como una posible pista para debates contemporá- neos..., a partir del axioma clásico: "VERUM, BONUM ET PULCHRUM CONVERTUNTUR"). Paco BUJ / Granada, Junio de 2.007

TOMÁS AGUSTÍN GARCÍA (Granada)

2007-07-09T16:36:00.000+02:00

SIN EXPERIENCIA PREVIA (2002)
_________
Algo ha florecido en el caos
Una mentira de flores
Ha florecido de una lágrima
Sin Tiempo
Que no se detiene nunca
Para ya de una vez
Para ya para siempre
Contemplar el polvo de los espejos
Bajo estrellas quebradas
Bajo palabras
Quiero susurrarte con leche amarga
Una taza con agua de tortura
Blanca una taza blanca
De labios fríos
Que tiembla con brazos de hielo

Una lágrima que se tambalea
Que vuelca los coches
Como una marejada
Arranca un autobús
Al mar todos los días
Al centro del mar

Hay antiguas brisas azules de juguete

Hay tanto silencio
Soportado
Vencido al fin

En el hueco ajeno de tus labios

Hay laurel brillante
Aroma frágil
A pobreza callada por vergüenza
A ser mirado
Hasta el final alas dos mañana
Con alas amputadas querré imaginar
Algo borroso desdibujado
Una raíz de algo que no existe
Algo que se olvida antes incluso
De despertar.

*

No puedo imaginar ascensores
Más inmóviles, amor mío
Para siempre acabar ya
Desligándonos
Vacíos
Disueltos en masa sin peso
En un más vacío estado de revolución
Al margen de las armas
Abrazado en Silencio
A tí.

*

Tíranos ahora al cielo desbordado
Al abierto laberinto
De escarabajos miopes
Alas ramas del inmóvil
Oleaje al extrarradio borroso
Desligado al fin presentido
Tantas veces
La noche ahora esta noche fría
Derramada por todas partes
En el tejado desconchado
De la pared

*

Quién intenta alguien quien sea
Nosotros mismos olvidar esta noche
En la feria de momias en flor
Al desfiladero donde
Todo pasa una vez cada segundo
Y se repite tantas veces
Que ya no se decir quién
Espera hoy
El ocaso de los cuchillos tibios
Al final.

JUAN FRANCISCO CASAS RUIZ

2007-07-09T15:54:00.000+02:00

Nada de nada
Un animal moribundo eyacular
El deseo vehemente
Pura materia
Convocada por la disgregación la nausea
Elegíaco drama medieval
Los muslos a dentelladas arañazos sangrar como un cerdo sobre tu pubis rosa
O el peligro eréctil de pelar cebollas una sucesión de objetos afilados
Derivar instinto aquí y allí émbolo eternamente
El alcohol en la entrepierna chorrear
Instando a la brecha pornográfica
Y la boca llena de pelos
Y la cara desencajada
Y entonces
Decidimos que después de muertos
No nos quedan muchas esperanzas

*
Un flash y luego otro en una noche de marzo confirman sus más oscuras sospechas
Aquel acto de amor
La posibilidad pretérita
Y otras tantas cosas
Se le diluían entre las manos
Hubo sorpresa
Verdad misterio drama acción y todos los ingredientes básicos para
Un gran éxito de crítica y público

*

Eres
Como todas aquellas imágenes gentes fotografías
Que vagamente recordamos
Que un tiempo
Lejano impreciso
Parece ser que amamos

*

Los nuevos capítulos se escriben en los laboratorios
Tratan sobre el humo y las balas la palabra y el regreso
La mierda y el viento
Sobre el sueño y las sociedades constructoras sobre abogados y secretos cotidianos
El pasado y la adolescencia
Sobre la dicha y el regreso
Las verdades serán desde hoy universales
Observadas inducidas experimentadas
Falsables y reproducibles
Serán verdes y con estampados florales
De alegres colores
Y manchas de sangre
Salivazos
Y cicatrices en forma de corazón
Obtendremos así un delicioso cóctel de
Paradojas exhibicionismo y demás intimidades

*

Perseguimos fantasmagóricos esencialismos
Materia de tópicos paisajes
Y desde una estética derrotista nos cobijamos al calor de las estufas
El resplandor cálido y seguro que nos dan las certezas
O las ficticias seguridades que emanan los versos tremendamente predecibles resultantes repetidos como cartas de enamorados
Recorrer el mismo camino una y otra vez la estructura la conexión de sus partes recorrer si la memoria compartida instantes cotidianos para asumir la ausencia del otro el silencio trascendido los mismos instantes lo mismo de siempre el mismo camino lo mismo
Ida y vuelta
E ida otra vez
Constatar la vida urbana y moderna con sus taxis sus pérdidas farolas teléfonos y ropa sucia
Como el tremendo hastío línea a línea
Instando a falsos poetas
A que echen de una vez por todas un buen polvo en el suelo del pasillo para variar

*

Siéntate en mi cara y dime que me amas
Dime la brecha real el día que el mundo empezó a empequeñecer
Cartografiada nalga tensa y sudada
Ante la noticia de la muerte visible oscuridad erecta
El sueño escrito impreso
Instintivo recurso no fue fácil martes la pierna
Evácuame en el momento de preguntarse
Por la hora el dolor o mi teléfono
Anacronismos o estamos ya hablando de otras cosas
A ver
Cuestiónate la emoción que emana
Lo que se reconstruye y evoca
Y así dejándonos de procesos discursos y significaciones
Hoy ahora
Siéntate en mi cara y dime que me amas
Lo demás son estúpidas especulaciones

WILLY GÓMEZ (Granada, 1980)

2007-07-09T15:48:00.000+02:00

Willi Gómez Oehler nacido en Granada en 1980 es licenciado en filosofía por la universidad de Barcelona. Toda su obra (poesía y relato) es inédita salvo alguna colaboración en fascines locales así como una publicación en la antología Poetas en bicicleta. Homenaje a la bicicleta a través de la poesía (Ed. Nuño, 2007). Recibió en 2006 el accésit del II premio de relato Cuatro Estaciones de Granada. De los poemas que aquí presento, los tres primeros pertenecen al libro Poema de la ciudad moribunda, que está aún en proceso de elaboración y el los dos últimos al libro inédito En medio del mercado.

No existirán ojos capaces, no,

de aprehender entre ramajes nuevos
si acaso cambió alguna vez
la luz de la ciudad moribunda.

Eso no lo sabe nadie. Pero sí
sospechamos que la timidez es
una enredadera de los tiempos
que no siente vergüenza a la luz de las farolas.

Por ahora,
no tiraré piedras contra los focos nuevos
ya que me he acostumbrado a ser
otro más protagonista de sus ojos.

*

Fueron muchas las personas
que ataviadas con una regadera imaginaria
se acercaron a la cuesta del asfalto
a mirar con extrañeza cómo
se aposentaba la gravilla.

Primero se dieron cuenta de que
no es lo mismo ni es igual
la fiebre ascendente del olor a carretera
que el calor descendente de un sol zigzageante.

Comprendido esto,
rieron encendidos a carcajadas
y jugaron a dejar sus huellas
en los restos húmedos de cemento.

*

Y fue el agua arrebatada
a los ojos de la gente,
a la iconografía pagana de la ciudad elegida
por la clara transparencia del frescor del semen
de la tierra más promiscua.

De desagradecidos está el mundo lleno,
y así llegó al mundo un nuevo recién nacido;
el agua para él, no más que otra bebida,
más barata y extraña, nos visita hasta casa,
hasta nuestro cajón en el gran armario empotrado
tras su viaje en el coche funerario.

No saltarán peces a sus bocas
-ya sé que nunca lo hicieron-
y el musgo, ese suave y traicionero vello
de las vaginas más húmedas de la tierra
será como un moho impuro que lanzará flechas
al entendimiento de las aguas infectadas.
Aunque jamás conocí a nadie que charlase
con tuberías o grifos de agua contable
quizá yo hoy empiece a hacerlo.

SOBRE LA ELECTRICIDAD

- ¿Qué haces ahí solo llorando?
- Es que no me gusta llorar
abrazado a una manta eléctrica
porque al mojarla
podría morir electrocutado.

SOBRE EL COLOR DEL MAR

- Que no es azul el mar,
que no.
Lo supe al cogerlo con mis manos
y mirarlo de cerca:
es semen de carne transparente.

- Que sí es azul el mar,
que sí,
pues cuando tú lo coges
ya no es mar.

MARÍA SALVADOR (Granada, 1986)

2007-07-09T15:38:00.000+02:00

María Salvador (Granada, 1986) estudia Historia del Arte en la universidad de su ciudad. Ha colaborado en diversas revistas -Salamandria, Chichimeca, La Cinta de Moebius, Luvina (www.luvina.com), Parteaguas...-, y co-dirige una: Oniria (http://www.revistaoniria.com/).

Los poemas que siguen -salvo la poética, claro- forman parte de su libro inédito El origen de la simetría.

poética 2.0

La poesía es una arquitectura – una construcción metódica de ritmos, de pequeñas músicas que satisfacen una necesidad puramente estética, a veces egoísta. Tras esa fase, el enfrentamiento con el lector y la provocación constituirían la razón de ser del poema.

jade

De entre todas las palabras, un suspiro incendió la comisura de tu boca. Como un sortilegio, el silencio quiso deshacerse entre las láminas del sueño.

Fuimos jade. Los huesos no tenían cabida en la piedra que subyacía en nuestras miradas cóncavas.

Más allá de las colinas, los derrumbes se sucedían de un instante a otro, como el compás de una música conocida sólo en el útero materno.

“La araña tiembla sobre la última roca sostenida, y entre los dedos permanece el beso que nos compone”.

Fuimos jade. El verde fulgor de nuestras espaldas compartió un mismo riego. La sangre se hizo a sí misma; el mundo caído a nuestros pies no simbolizaba más que el comienzo de otra era.

no love lost

una cuerda describe la misma trayectoria que el péndulo de Foucault; alas de insecto en convulsión epiléptica, extraña crisálida que corrompe el recuerdo. su sombra baila el vals al ritmo de un televisor. fuera, una voz grita en su nombre. esto nos romperá en pedazos.

acción #1

Con un mechero de cocina, me sitúo frente al espejo. Me deshago de toda ropa. La piel brilla bajo la luz de un tubo fluorescente. Me invade un ligero sudor mientras enciendo el mechero; compruebo en su reflejo cómo arde. A modo de respuesta, las venas que rodean la clavícula se avivan y traspasan, azules, todo velo. Vuelvo a encenderlo. Acerco la llama a la zona que rodea el ombligo y pronto percibo el olor a vello quemado. La carne encuentra el rojo en su estratigrafía, gradando el dolor que se aproxima a paso lento. Cierro los ojos; no soy capaz de seguir contemplando la escena reflejada. Los sentidos se recrean en mi laceración, proyectando nebulosas en el párpado cerrado. Por momentos deseo mirar y descubrir que es otra la que sufre, pero no cedo. Deslizo el mechero hacia la izquierda; recorro esa cartografía que tan bien conozco. Despacio, mi vientre se convierte en fuego, y el dolor es insoportable. Apago el mechero y me despojo de él. Suspiro profundamente; ya estoy lista.
Entonces abro los ojos, y me miro.
Mi cuerpo ya no es deforme.

confutatis

It's the devil way now / there is no way out
you can scream & you can shout / it is too late now
because/ you have not been paying attention.
Radiohead

estuario de gritos,
rompimiento de gloria
por nuestra falta de atención:

venera al asesino

en el trance en que el sol
se desvanece ante nosotros.

RADIOGRAFÍA (RX)

YOLANDA SAÉNZ DE TEJADA (HUELVA, 1968)

ANGELA RAMOS

el viento me lleva hasta tus brazos,

Faltó

la

Primavera2

Se nace hipotecado

JULIO CORTAZAR

“Y sólo el tiempo atiende”

LUIS FERIA

A DESTIEMPO3LÍMITES TEMPORALES

EL MIEDO

El saber sólo existe

en el impulso flemático del tiempo.

El miedo

sólo es tiempo

irreparable e irretenible.

LA REALIDAD

Miguel Jesús Nitro

Neftalí Basoalto

GABRIELLA CAMPBELL (Londres, 1981)

DANIEL CUNDARI (Riogliano - Calabria, 1983)

LOLA LÓPEZ-CÓZAR

Rafael Juárez (Estepa, 1956)

DOMINGO C. AYALA (Marbella, 1981)

ANA TOLEDANO

JAVIER BOZALONGO

Silvia Gallego

Elefante Rosa ! Encuentro poético (Pretexto)

Alea Blanca

RAMÓN REPISO (Granada,1975)

NIEVES CHILLÓN (Orce, 1981)

JUAN ANDRÉS GARCÍA ROMÁN (Granada, 1979)

POÉTICA, JUAN CARLOS ABRIL

JUAN CARLOS ABRIL

AGENBITE OF INWIT

ÁLVARO SALVADOR (Granada, 1950)

MÓNICA FRANCÉS

FERNANDO VILLÉN (Granada, 1980)

ALFONSO SALAZAR (San Fernando, Cádiz, 1968)

SARA TORO BALLESTEROS (Córdoba, 1984)

VENTURA CAMACHO (Barcelona, 1975)

RUBÉN MARTÍN (Granada, 1980)

PABLO LEIVA CRUZ (Granada, 1985)

JOSÉ MANUEL GARZÓN

DANIEL RODRÍGUEZ MOYA (Granada, 1976)

PEDRO CABRERA

MANUEL CABRERA

MASSIMILIANO GATTI (Palermo, 1974)

JUAN JOSÉ RAMÍREZ

JUAN CARLOS FRIEBE (Granada, 1968)

ANDREA PERCIACCANTE

ERNESTO PÉREZ ZÚÑIGA (Madrid, 1971)

JULIO CÉSAR VIOR (Valladolid, 1954)

ENERO

ABRIL

NOVIEMBRE

MÁS DURÁ SERÁ LA CAÍDA

SOBRE LA DISTANCIA

No matter what the future brings

Mis ojos en el techo

ni es amiga del arte de la espera,

TROYA

DIARIO

La lengua,

viajera caprichosa,

DEFINITIVO

CISNEROS

MIGUEL ÁNGEL ARCAS (Granada, 1956)

ÁNGEL TALIAN

ANDRÉS NEUMAN (Buenos Aires, 1977)

SALVADOR DUEÑAS

JAVIER BENÍTEZ

CELIA GARCíA (Granada, 1981)

TRINIDAD GAN (Granada, 1960)

PACO BUJ (Foz Calanda,1944)

FERNANDO VALVERDE (Granada, 1980)

INMACULADA MAROTO (Granada, 1986)

VERÓNICA MORENO

Primavera²

A DESTIEMPO³
LÍMITES TEMPORALES