Licenciado en Historia, Universidad de Barcelona.
Diplomado en Biblioteconomía y Documentación, Universidad de Granada.
Funcionario Civil del Estado.
Nacido en Valladolid el 08.04.54.
Publicada y estrenada en la Universidad de Valladolid la obra de teatro "Ponte a pensar", 1975.
Finalista del premio "Leonor" de poesía de la Diputación de Soria, 1982. Accésit sin publicación del mismo premio (1984)
Ganador del premio de poesía "Alonso de Ercilla" convocado por el Gobierno Vasco (1986) Publicación de la obra: "Anatomía de los sentidos"
2º premio en el “IX Certamen de “Villa de Peligros", 1994. Sin publicación.
Finalista del Primer Premio de Poesía “Genil” de la Diputación de Granada, Poemario presentado: “Tiempo de ausencias", publicado parcialmente en "Antología", Colección Genil de Literatura, 1996.
Ganador del XXXVII “Ciudad de Alhama” para poemas menores de 100 versos. “Dibujos en el aire”. Recogido en la Antología de los Premiso Ciudad de Alhama, Ayuntamiento de Alhama de Granada, 1999
“Aproximación a la lluvia”, poemario publicado. en P.O.E.M.A.S., Valladolid, 1999.
“Tardes de abril”, antología del Primer Taller de poesía, 2001. Cuadernos del Vigía, 2002
“La piel de los meses-Pasiones”, Editado por el Ayuntamiento de Granada en “Granada Literaria”, 2008
Colaborador en revistas literarias: Antiguos Cuadernos Leoneses de Poesía, Turia, Litoral, Hélice, Ficciones, Tierra de nadie...
Miembro de la Asociación Colegial de Escritores de España.
POEMAS
* * *
Desde luego, esto que escribo o es un poema
o una aventura
o es un poema
o un bosquecillo de duendes
o es un poema
o gaviotas a barlovento
o es un poema
o naves piratas capturadas que lloran
o es la duda que me obliga a resbalar por tus muslos
o la bahía en la que te encuentras a mi espera
o el secreto descubrimiento de un universo más allá
del universo.
( De “Anatomía de los sentidos”, 1986)
* * *
LAMIA
Sí, Lamia, huyo del invierno,
tras tersos muslos de verano,
busco trenzas de oro y limón
entre olas y pechos de mandarina.
Huyo del invierno que mutila
los jóvenes sexos ardientes
y, ocultando las doradas sedas de los brazos,
nos devuelve a la metálica realidad
de neones azules y verdes
que somos tú y yo.
Huyo del invierno,
hermosos muslos dorados de verano,
trenzas de limón y oro,
olas y pechos de mandarina,
adolescentes grititos en playas irisadas.
( De “Anatomía de los sentidos”, 1986)
* * *
CONTRARRITMO
¿Debería yo, después del té con pastas y helados,
tener la energía de forzar el momento hasta su crisis?
T. S. Eliot
un violín, unas palabras –contra ritmo.
¿Recuerdas a Eliot?, sus gafas,
sus pantalones con vuelta por eso de la edad
vertida ante la impotencia innecesaria de pespuntear
el bajo, acortarlo un poco más,
como si fuera una expresión, necesaria en este caso,
un mantenerse activo o preferir un pastel de nata
mientras las mujeres van y vienen hablando de Miguel Ángel,
por citar a alguien.
Nos vivimos trazando puntos, ejes, distancias,
centros diametralmente medidos por si acaso
se nos ocurre amarnos alguna tarde de éstas,
y húmeda tu boca se refiere a mí en términos de ansiedad.
No te lo reprocho, me sucede lo mismo,
pero más. Así de sencillo.
Ni a nosotros ni a las calles nos abandona
esta lluvia que crece al margen de ti, de mí, de lo que existe,
al margen de ese eje diametralmente medido
por si acaso se nos ocurre amarnos mucho más un día de estos
y nos resulta imprescindible su presencia
para jugar en nuestros pubis o por tu pecho
( De “Tiempo de ausencias”, 1996)
* * *
CANCIÓN INSISTENTE
duermen vacías las camas,
pero aún suenan tus pasos.
El silencio es como un dardo
que no atina y cae al suelo,
pero aún suenan tus pasos.
De ti no encuentro ni rastro,
como un cometa perdido,
pero aún suenan tus pasos.
Hoy queda un sabor amargo
después de los besos dulces,
pero aún suenan tus pasos.
Aunque en el tiempo no hay trazos
que reconstruyan los ecos,
suenan constantes tus pasos.
No hay mala fe del pasado,
ni es por obsesiva insania,
si oigo a diario tus pasos,
es prudencia, por si acaso
se te ocurre proyectarme
por el aire algún recado.
* * *
ENERO
Llegadas las primeras nieblas,
la ciudad se disfraza con misterios,
lo igual será distinto
y las formas tendrán otra medida.
Las voces correrán por las paredes
y el eco será un miedo negro y frío:
la irónica sonrisa de la noche
sentada en los portales.
Es el tiempo de parques despoblados,
tiempo de aguas rasgadas por los hielos,
el momento del ocio y del paseo,
de visitas las horas que esperan.
Podrán ser escondidas
las luces de los días, suspendidos
los juegos de los niños en las calles,
deportados los pájaros al silencio.
Silencio de derrota
se escuchan en las mesas.
la ciudad se rinde.
Se oyen pasos. La niebla avanza.
(De “La piel de los meses-pasiones”, 2008)
* * *
ABRIL
Lluvia en tus ojos.
Lluvia espontánea y suelta
que se ríe y estalla
en los bancos del parque,
y brinca por las gárgolas de las catedrales.
Agua limpia que nada en los charcos,
se filtra en los rincones
y tantea los cambios en la casa,
nuestras suaves arrugas en las manos.
Pero la lluvia olvida,
no guarda la memoria de los años
y no recuerda como fuimos
ni como fue la piel que ya no es nuestra.
Agua fresca en tus ojos,
pájaros verdes que atraviesan
la calma de esta tarde.
(De “La piel de los meses-Pasiones, 2008)
JUNIO
La primera mañana de verano,
se estira entre mis dedos,
prepara el desayuno en la terraza,
y ojea su futuro en los periódicos.
Tiempo para leer en el color de las nubes.
Las mañanas de junio
desconocen la prisa,
ignoran el valor de los relojes
y no escuchan rascar con las uñas a la tarde.
Tiempo de agua y de sol y de pereza y pájaros.
Las horas del estío
se ríen de los ciclos temporales
y su cuerpo sin fin
ocupa el territorio de los sueños.
tiempo de sutilezas, de risas y escapadas.
Arriba, en las alas de los meses,
agosto duerme y julio se azula
y amontona en su saco
las prendas de verano.
Es tiempo de paisajes y serpientes marinas.
El verano se hizo permeable a mis caricias.
(De “La piel de los meses-Pasiones”, 2008)
* * *
NOVIEMBRE
Astutos enemigos los días de noviembre.
Sin dudas precisé su estrategia.
Hice sumas y cálculos astrales,
traté de conocer su ruta y sus costumbres,
las armas que empleaban,
su rencor en el campo de batalla.
Unos días cargaban con pólvora mojada,
y nunca los viví como adversarios.
Carne de cañón me pensaron otros,
y reí al hurgar en su derrota.
Por ti, cambié el color
ceniza de este frío mes de muertos.
En tu nombre, ahogué
sus horas de aguaceros y de vientos.
Sé que gané.
De la victoria se hizo eco entre los meses
y logré su respeto.
Pero un aliento obscuro me abrazaba,
ocupaba mi noche y tu espacio.
-¿Acaso dudé sobre cómo amarte
sin dar pie a las intrigas,
a las fuerzas del miedo?
¿Me asustó encontrarme
conmigo mismo amado y amando?
Y nadie respondió.
Ni tú ni nuestra historia me oísteis,
y la memoria se hizo un eco sin respuesta.
Noviembre desabriga la espalda
de la niebla y envidia nuestros trajes de invierno,
los cálidos recuerdos del verano.
Hoy el día es difícil,
crece y se ensancha hora tras hora
como un pulso absorbente y desbocado.
Ficticio recobrarte.
(De “La piel de los meses-Pasiones”, 2008)
* * *
MÁS DURÁ SERÁ LA CAÍDA
No dudé
Fui a su camerino
oculta tras la gasa del sombrero
para evitar miradas sospechosas,
el vendedor de apuestas y el fotógrafo
jamás tienen un único patrón:
el boxeo es un mundo
poblado por huraños cazadores,
donde tiene más cuerpo
el aire que el escrúpulo.
Los golpes repetidos,
sus brazos y sus puños alentados
por mí desde el asiento,
le iban deshaciendo.
Reí con disimulo
cuando sangró su ceja
-esa por tus desprecios, le increpé
sin miedo a que me oyera.
Las apuestas subieron
como la adrenalina ante el dinero.
Flases, aplausos,
melodías de móviles
y el tic tac de mi pecho
corrían por el túnel de vestuarios.
El huracán del éxito
me enredaba entre todos
y mi estómago era un cóctel de placer y venganza.
Su izquierda,
cómplice de mi odio,
buscaba su objetivo como ave de rapiña,
sorda y constante.
El aspirante abrió la mágica chistera
escondida en sus guantes
y salió la inconsciencia:
mi marido caía sin piedad
por el carrusel loco del ensueño.
Para él fue un combate entre la niebla,
para mí un deleite en la distancia.
En cambio, el sudor del campeón
me excitaba, y sus brazos y sus piernas
anudaron mi cuerpo encendido
y cada beso suyo era un golpe a mi marido
que a rastras caminaba
hacia el exilio del olvido.
(De “La piel de los meses-pasiones”, 2008)
Americans, think, why you are hated all over the world [1]
y alegran sus discursos
con la risa usurera
del vendedor de luces para ciegos.
En sus nidos se agrupan las mentiras,
se diseñan ejércitos,
y en la sombra calculan
el futuro sustento de sus larvas.
Cuando duermen, intuyen sus dominios,
ensayan nuevas lenguas,
crean tribus y países,
cambian los manuales de la Historia.
Todo se adhiere a su telar,
todo se envuelve en su estructura de aire,
y los pasos del miedo siempre al acecho,
un miedo que se esconde y asesina.
Ellos y sus complejas trampas de seda
succionan las ciudades
con bombas que fragmentan
las palabras y abrasan los silencios.
En la tierra quemada,
tejen mejor sus redes las arañas.
(INÉDITO)
[1] Americanos, preguntaros por qué se os odia en todo el mundo.
Pancarta de irakies iniciada la guerra de Irak.
* * *
SOBRE LA DISTANCIA
No matter what the future brings
as time goes by. 1
A Carmen E.
En el portal,
una voz femenina canta lánguida
desde un viejo vinilo.
El ritmo del piano
marca el compás y sube despacito
conmigo los peldaños.
Bailaríamos juntos si estuvieras.
Abro la puerta
y el cansancio del viernes
me acompaña hasta el salón.
El sabor agrio y dulce de noviembre
se derrama sin ti,
se esparce por las manos de la tarde.
Las dedos en la nunca
- equilibrio en reposo.
Mis ojos en el techo
-imaginario cielo.
Aire libre en mis venas
-calmo fluir de la sangre.
En mi pecho, tu imagen refugiada del mundo.
Veo en la sala
mi universo ocupando los estantes,
mirándome enmarcado,
clavado en la pared.
Mis fetiches y adornos,
mi tiempo hecho materia
y ordenado a mi antojo.
En la mesa, el lápiz de tus labios,
libros y un cenicero. El periódico,
la lista caprichosa de la compra
y la sombra del mar como enemigo hostil,
autor de nuestra azul distancia.
Yo, aquí, sin más medida que tu ausencia.
Mi memoria no sabe perderse
ni es amiga del arte de la espera,
por eso estos versos
se agitan intranquilos en mis sienes
y corren hacia ti por los huecos del viento:
conocen el sabor
de tus brazos amables,
el arcano dulzor de tus palabras.
No hay dudas. También saben de tu anhelante espera.
(INÉDITO)
* * *
TROYA
Me hablaron de tu amable mirada,
de tus labios de aire,
del mundo grácil que habitabas,
por eso emprendí este viaje sin retorno.
Llegué desde otras tierras en tu busca
y fui un extranjero en tus vientos,
un guerrero audaz,
una sed sin refugio y sin agua.
Tú, Troya imperturbable.
Yo al pie de tus muros,
paciente y sin rendirme,
inventando tu cuerpo y tus palabras.
Te esperé malherido por las dudas.
Otras veces erré por tus playas,
y al fondo, tú, inerme y delicada:
para mí, las derrotas; para ti, mi constancia.
También supe - es fácil la compra de secretos-
que me esperaste oculta en la noche,
y cuando lo entendí, ya era de día
sin ver con quien luchaba ni cual era la causa.
En la mañana el sol lamió mi herida,
por la tarde el mar la besaba,
y donde vivía el dolor,
anidó mi fuerza sin descanso.
Quemé la obscuridad y lo vi todo:
no ardería tu vida a mi lado,
nada perdí, tampoco tú ganaste,
y nunca me sangró el talón de la derrota
Llegó el tiempo de amarnos
uno enfrente del otro,
sin caballos de engaño y de conquista,
para hacer de ti, Troya, la que sueña,
y hacer de mí los brazos donde tú creces.
La noche juega al un dos tres zapatito inglés
con las estrellas.
El mar, sus ecos,
la fragancia del tiempo dormido a nuestro lado.
(INÉDITO)
1 “As times goes by”.- De la película “
* * *
DIARIO
La lengua,
viajera caprichosa,
se adentra por las calles de los brazos,
se agita por el cuello.
Los labios,
los tuyos y los míos,
rojas palpitaciones, carne cómplice
de húmeda locura.
Los dedos,
arañas bulliciosas,
resbalan por el vientre hasta las ingles
y alborotan tu pubis.
Y luego,
tus uñas imprimiendo
sádicos laberintos de palabras,
versos de amor y guerra.
La pasión liberada
rompe el cerco. Se abre la batalla.
(INÉDITO)
* * *
DEFINITIVO
CISNEROS
calcinar el albor de la mañana.
Vi risas desdentadas
gritando en las aceras,
y cortinas de incienso
asfixiar el olor del verano.
El miedo y la mentira
ante ti se santiguaban
y la fe se crecía
con tus ritos de sangre.
Tu poder era el fuego
y tu ira se nutrió entre sus brasas.
Veías en el pánico belleza.
Admirabas los gritos en las llamas,
y en el dolor ajeno se hospedó
tu fervor de profeta.
Te servías del miedo al miedo,
a engañar con litúrgicas canciones
en un místico aquelarre de locos.
El cantar de otras lenguas,
las palabras copiadas con esmero,
la rebelde cultura del pensar diferente,
ahora son las pavesas inseguras
que vuelan por esta tarde de rabia.
Lo sé. Lo he visto.
La mentira moldea la memoria,
la trastea y vacía
como si nada turbio y grotesco
hubiera sucedido.
Pero hay sueños de ojos limpios
y cómplices miradas
que tiñen el olvido con verdades.
Donde había silencio, ahora oigo
y veo lo furtivo de nosotros,
nuestra turbia historia de hombres.
(INÉDITO)
Hola Julio Cesar Vior Rodriguez,me compraré tu libro si lo encuentro en barcelona. No concibo leer poesía en una web, el libro se puede sobar, doblar, estropear,manchar,rotular,amar ,odiar,archivarlo,amarlo o perderlo.Creo que te llamaré.Yo ahora le dedico mucho tiempo a la fotografía, la escultura es demasiado utópica y la fotografía siempre me ha apasiaonado por lo sintética que es y a la vez se abre a través de nuevas ventanas,cuantos más ojos la contemplan más se amplía y crece, como la poesía.Veo que sigues, aún con todo el peso de haber vivido y sentido,me alegro.Laura, sigo amando las margaritas blancas, por eso, porque solo son margaritas blancas.
ResponderEliminarVida mía, mi tesoro, nadie lee poesía como tú. Aún no puedo creer que no volveré a oir tu voz sugerente y cálida leyendo poesía a mi oido, y preguntarme si me gusta tal o cual verso y pedirme que te sugiriera un sinónimo que encaje con el número de sílabas deseado. Te has ido amor mío, y contigo te has llevado todas nuestras ilusiones, nuestros proyectos, nuestra vida común. No quiero otra vida, no quiero existir sin ti, mi Gurri amado
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